Racó de Sianeta

Dicen de la sonrisa de la Gioconda...

2012-01-25T08:29:00.000-08:00

Que es una de las más enigmáticas y hermosas del Pintura...

Pero qué me dicen de ésta?

Against the wind

2012-01-23T14:57:00.000-08:00

Rien de rien

2012-01-12T16:16:00.000-08:00

El otro día pusieron una película sobre la vida de Edith Piaf, y me gustó bastante. Lo que más, la letra de esta canción en la que hasta ahora no me había parado a pensar...

Otro año más

2011-12-27T14:57:00.000-08:00

Y que venga muchos más.

L'arbre desvetlla sons i el vent escriu

Ratlles de llum damunt la pell de l'aigua.

Tot és misteri i claredat extrema.

Miquel Martí i Pol

Bella

2011-12-17T13:56:00.001-08:00

As time goes by II

2011-12-14T15:52:00.000-08:00

Los Soroyas de mis recuerdos

As time goes by

2011-12-08T12:03:00.000-08:00

Kate

2011-11-29T15:17:00.000-08:00

Kate (Winslet) me parece la mejor actriz joven, por ponerla en una categoría, de nuestros tiempos. Tiene todos los registros, estilo, elegancia. Estaba entre la Blanchet, la Winslet, Rachel Weisz y Kristin Scott Thomas. Y ha ganado la segunda después de volver a ver el Lector. Ya me conquistó en su día cuando era más joven y encarnó a la pareja de Di Caprio en Titanic.

Y no ha dejado de hacerlo desde entonces.

Nat King Cole

2011-11-20T15:47:00.001-08:00

Inolvidable...

We Shall Fight

2011-11-18T16:08:00.000-08:00

Tiene muchas frases. Pero las que más me han gustado son estas:

"A menudo me he tenido que comer mis palabras y he descubierto que eran una dieta equilibrada".

"Un político debe ser capaz de predecir lo que pasara mañana, y la semana, el mes y el año próximos. Y también debe ser capaz de explicar por qué no acertó."

Un buen político. Un buen orador. Un tío inteligente. Parece que ya NO se hacen políticos así.

En ocasiones veo Revertes...

2011-11-12T15:58:00.001-08:00

Y los leo...

Walter

2011-10-16T14:05:00.000-07:00

Una vez un hombre se imaginó que podía imaginar muchos mundos y muchas maneras de ver el mundo. Un hombre que soñó y contó historias como sueños. Y ¿hay límites en el mundo onírico? No.

Un genio. ¿Disney tiene la culpa de haber creado generaciones que ingenuos? lo siento. Pero no. Ingenuo se nace, no se hace. En todo caso tiene la culpa de hacer que algunos hayamos soñado con visitar el país de Nunca Jamás, que no es poco.

Es un mundo de color, de movimiento y todo está bien orquestado. Bien acompasado.

Piensa, cree, sueña y atrévete.

Su primera obra, si no me equivoco, "árboles y flores"

La borrachera de Dumbo:

Fantasía:

Peter Pan:

El libro de la selva:

Y más modernitos...

La bella y la bestia:

El emperador y sus locuras:

Y una de mis prefieridas, Mulan:

Petits paradisos

2011-09-17T03:35:00.000-07:00

Remor d'onades que colpegen suaument contra les petites embarcacions i la línia de roques que dibuixen la Bahia. Mar platejat. Centelleigs de la lluna sobre l’aigua. Verda transparència.

Mar amable i tardes de pau.

La llum blanca d’un far i verda d’un vaixell conversen a la nit mentre una guitarra de fons hi posa el so.

Claredat, llum. Blanc impol•lut. Paradís en miniatura. Cadaqués.

Kira

2011-09-10T16:00:00.001-07:00

Este es mi regalo de cumpleaños. Creo que es el mejor que recuerdo. Cuidar de este perrito una semana mientras sus dueños están fuera.

Me lo dejaron con una nota enganchada, sin yo saber nada, por casa. Todos saben que me encantan los animales, y este año me dieron esta sorpresa. Como yo no tengo palabras, aunque sólo haya sido una semana, le pondré letra con la ayuda de Juan Ramón Jiménez.

“Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico, rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...

Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas moscateles, todas de ámbar; los higos morados, con su cristalina gotita de miel...

Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco por dentro, como de piedra... Cuando paso sobre él, los domingos, por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se quedan mirándolo:

— Tiene acero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo".

Alatriste II

2011-09-04T03:57:00.000-07:00

Alatriste estaba al cargo de su zagal. Quevedo era un buen amigo del Capitán, y resultó ser brillante en palabras y en el manejo de la espada. Luego estaba Copons. Callado, fiel, buen amigo.

Y esa pequeña dama, de ojos tan azules como un cielo de invierno en Madrid. El amor y futura perdición del joven Iñigo. Aquellos tirabuzones rubios y esa mirada que atravesaba el alma e intenciones imposibles de adivinar.

Y claro, estaba el gran Malatesta, el malo (bueno, según el lado del que se mire: honrado no, eso sí), el temible Frai Emilio Bocanegra, cuyo nombre me evocaba los tiempos del medievo, oscuros, de las hogueras y los autos de fe.

Aquella escena del encuentro con los ingleses quedará para siempre en mi memoria como una de las mejores y más emocionantes que he leído. El cambio de Alatriste, el despunte de su hermética personalidad, que revelaba mucho en esa actitud, y le granjeó a su enemigo mortal.

De lo que me di cuenta, es de que Arturo estaba inventando género. O lo estaba recuperando. Era valiente por hacer eso, como dije en la primera parte de esta serie. El orgullo que Arturo siente por nuestra cultura se tradujo allí en una excelente escritura. No es sólo entretenimiento, que parece que esa palabra tenga connotaciones negativas, era puro deleite. Y es que estaba la aventura y todos sus ingredientes. Y como telón de fondo, la historia, la literatura. El teatro y la vida del Madrid del Siglo XVII. Era simplemente fascinante.

Muchos niños y adultos conocen ahora más historia de esa España gracias a Alatriste que a los manuales y libros de texto del colegio. Qué grande es Reverte por haber creado esta historia. Aunque sólo fuera por eso ya sería recordado, pero su carrera es meteórica y no podemos imaginar aún a dónde llegará.

Un tintorro con un pincho de tortilla en la Calle del Collado. Un paseo hasta el puente desde el cual se divisa la ermita de San Saturio, el melancólico aunque hermoso paseo por las riberas llenas de chopos del río Duero. Por las gélidas mañanas del altiplano soriano me imaginaba paseando a Machado con Leonor. Por las noches, recogida en mi hotel, leía a Alatriste. Diego lo invadía todo. Me atraía hasta él por muchas cualidades. Y es que todo estaba en sintonía, no sé por qué. Si hubiera paseado por el Madrid de los Austrias no habría sido mejor. No me preguntéis por qué.

No recuerdo ningún otro viaje donde hayan convivido tantos sentidos con tanto entendimiento. La vista, claro está. Pero también me mente forjaba los escenarios de Alatriste, los imaginaba con sorprendente claridad. La estrechez de aquellas calles, las amplias plazas. La luz. Sentía frío. Diego debió pasar frío. Y frío es lo que respiras y te llena los huesos cuando caminas por Soria. Tocaba la piedra de los monumentos que me trasportaban hacia otro tiempo, igual que lo hacía el tacto de las páginas viejas de mi ejemplar del Capitán. El olor de los yantares que desfilaban ante mis ojos y que luego degustaba. Diego debió comer como hice yo, con vino y viandas. Hasta el olor era acorde al que me parecía percibir en aquel incipiente Madrid, entonces el centro del mismísimo mundo. Y Copons y Alatriste pasearían por aquellas calles donde se escucha el eco sobre la piedra dura, como en las de Soria, donde también había poesía en cada rincón.

Y lo que no imaginaba en aquel entonces, es que la mejor sorpresa estaba por venir. Y es que existía un lugar llamado Foro del Capitán Alatriste.

Estaban hablando de la futura película. Sólo me faltó ver que iban a llevar al cine aquella obra que se me antojó maestra. Nada más y nada menos que por el mismismo Aragorn, del El señor de los Anillos. Viggo Mortensen.

Observaba obcecada pero tímidamente desde fuera, y así fue durante casi un año. Había mucho movimiento, empezaban a proliferar los llamados “hilos”. Mucha gente se registraba a diario. Me atrajo la frescura, la espontaneidad y sobre todo, la alegría de aquel cibernético lugar. Y heme aquí, una que siempre fue reacia a todo lo que no fuera “estudiar” a través de Internet, empecé a internarme a diario en aquel espacio, enganchada por su contagioso entusiasmo que rezumaba gente joven, culta y de espíritu aventurero. Talentos que empezaban a despuntar. Por aquel entonces, como digo, la sensación era de expectación por el estreno de la peli. Algunos de ellos participaban en el rodaje de la película, como Galeote, Juanra, Lalaigh, y Votoabrios.

Era difícil no participar de todo aquello. Era magnífico.

Pasado mucho tiempo decidí registrarme. Qué nombre elegir…barajé muchos. Al final, los niños de la biblioteca donde trabajaba –todos ellos de Pakistán- me dieron la solución. La otra era buscar un avatar. Quién me podía representar. Algo que significara mucho para mí. Casi me pongo al Principito. Pero luego pensé que había alguien más indicado. Quién si no él, Tintín.

Aquel mismo verano, el del estreno, sucedió algo que creo que fue un antes y un después en lo que fue el inicio de mi existencia en el Foro Alatriste. Fue la entrevista que hice a Viggo y a Díaz Llanes que recordaba aquí hace una semana. Sólo unos meses más tarde haría un viaje al bello León. Allí conocí al Tercio leonés casi al completo –Crisand, Julito, Ro y Tirurí-. Más tarde llegaría Rem y Vivedios. Eran los tiempos del “messenger”, de las macroquedadas (de las cuales yo sólo me he unido en las últimas) y la sensación post-estreno de Alatriste cuando el foro fue tomando otros derroteros y derivando hacia Arturo y su obra, y otra multitud de temas e hilos. Tiempos de efervescencia foreril.

Poco después conocí a parte del Tercio de Madrid -Bowman, Jack, Lans- a otra parte del Tercio de Sur -Koora, las hermanas de Algeciras Trini y Earelen, Albe, Cel, Eli, Veti-, de Aragón –Cris Ovede-, de Asturias –Lenka-, y fueron llegando más foreros –Acuario, Ada, Agustina, Curiós, Ina, Mac, Nexus, Queme…- Los lazos de la amistad se fueron haciendo cada vez más estrechos. Los foreros se convirtieron en mis colegas, mi grupete. Buenos amigos.

Un verano surgió la oportunidad de conocer a mi admirado don Arturo, quien me había hecho disfrutar de tantas lecturas y el que me había conducido a todo este intenso periplo. Conocerle en persona era simplemente un sueño. Es de aquella clase de personas de las que te gustaría ser amiga. Un lujo. Han sido tres ocasiones. Escucharle, e intercambiar un par de preguntas y respuestas. Las cenas con Arturo. Escuchar a un superserie expresándose con tamaña naturalidad de tantos temas. Los regalos. Todo era divertido: el antes, el durante y el después.

El tiempo ha transcurrido, cinco años ya. Y han pasado muchas cosas mientras, entre otras, nos hemos ido haciendo mayores. Pero seguimos ahí, juntos haciendo piña, y espero que sigamos durante mucho tiempo. Mis excelentes amigos, con los que he aprendido cosas, he vivido momentos intensos y geniales, están ahí. Con ellos quiero pasar muchos años de mi vida. Acumulando vivencias. Seguir.

Camins

2011-09-01T13:30:00.000-07:00

Camins, que ara s'esvaeixen
Camins que hem de fer sols
Camins vora les estrelles
Camins que ara no hi son
Van deixar-ho tot el cor encès pel món
Per les parets de la mort sobre la pell
Eren 2 ocells de foc sembrant tempestes
Ara som 2 fills del Sol en aquest desert
Mai no es massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor
Camins, somnis i promeses
Camins que ja son nous
No es senzill saber cap on has de marxar,
pren la direccio del teu cor
Mai no es massa tard per tornar a començar,
per sortir a buscar el teu tresor
Camins que ara s'esvaeixen
Camins que has de fer sol
Camins vora les estrelles
Camins que ja son nous

Hace cinco años...

2011-08-24T06:33:00.000-07:00

Me planté delante de Tano y Viggo y les hice una entrevista, haciéndome pasar por periodista. Iba con otros tres periodistas, de los de verdad. Oficiales. Con su grabadora, y demás. Yo iba con una libretita hecha polvo, un boli y el corazón latiendo a toda velocidad. En realidad tenía que haber ido otra persona, el profesional que iba a cubrir el evento (el estreno de Alatriste en España). Pero me quiso hacer un "regalo". Por aquel entonces todo dios sabía de mi afición por el Capitán Alatriste y por Aragorn. "¿Quieres hacerlo tú?"-me preguntó. Mi cuerpo dijo sí mientras la mente decía que no. Pero en fin. Qué cojones. Vivir para contar. Todo vale la pena. Y lo cierto es que, para no ser periodista, no lo hice mal del todo.

Lo recuerdo hoy. En uno de esos días nostálgicos en los que piensas que cualquier cosa vivida anteriormente fue lo mejor. Y tal vez por aquello de...cuenta lo que fui (lo que hice, en este caso).

Lo pongo aquí porque se ha perdido en el hiperespacio, donde hasta hace un tiempo aún se podía leer, colgado en su página oficial. Hoy esa página ya no existe. Pero tuve a bien guardar aquel texto.

Entrevista a Agustín Diaz Yanes y Viggo Mortensen

Sinopsis:

Tanto Viggo como Agustín fuman como carreteros. Esta es una afirmación que deduzco por el cenicero a tope y por los cigarrillos que se encendieron durante los escasos 10 minutos que duró la entrevista. Viggo iba muy elegante, su eterno mate de coca en el suelo (muy bonito por cierto, el recipiente con la pajita) y vestido de traje oscuro gris, con camisa roja, un pin con el escudo del San Lorenzo, pantalón a juego con la chaqueta. Bien peinado, raya al lado, muy rubio, cuidado de piel y maneras. Es extremadamente educado(y algo serio, frío y distante…será la timidez, o que no le van nada estas cosas) y se le ve muy tranquilo, habla pausadamente, destacando su acento porteño y es muy atento respondiendo, explayándose bastante en las respuestas. Tano, mucho más distendido, nos ha recibido como colegas: “qué tal, oye os importa que fumemos” y zas, uno detrás de otro, o casi. Tras saludarnos se han sentado cómodamente, relajados. Las preguntas que a continuación se reproducen iban dirigidas básicamente a Agustín Díaz Yanes –Tano- y a Viggo Mortensen, y fueron realizadas durante la cita previa con ambos y durante la rueda de prensa del pasado día 30 de septiembre en el Hotel Majestic de Barcelona.

Viggo, en una ocasión comentaste que en España se suele considerar al director como un auténtico rey, al que se le permite todo el control de la película. ¿Has tenido la misma sensación trabajando con Agustín?
Tano deja mucha libertad a los actores durante el rodaje, lo que no significa que si algo le parece una tontería no te lo diga, tranquilamente.

Tano, ¿Que relación has tenido durante el rodaje con Pérez Reverte? ¿Has llegado a consultar algún matiz sobre la composición del personaje de Alatriste con él o se ha mantenido siempre al margen?
Arturo procuró mantenerse bastante al margen ; le consulté algunos detalles, cosas que pensaba cambiar, que le parecieron bien. Lo que Reverte ha opinado respecto la película es que le pondría una nota bastante alta, porque te va ganando poco a poco, que hay cosas que le gustan y otras que no (incluso ha llegado a decir que durante unos 10 minutos se removió inquieto en el asiento).

Tano, con la ambientación que habéis conseguido la película te transporta a aquella época de nuestra historia…A parte de contar con los libros de Reverte ¿te documentaste con otros textos históricos u otras novelas que tratan la misma época?
A esta pregunta respondieron Tano y Viggo: por supuesto los libros de Reverte son un auténtico tratado de aquella época, están sumamente bien documentados pero aparte hemos consultado a grandes especialistas de la época, especialmente para recrear el ambiente y la caracterización de los personajes (ha citado el nombre de un par de personas, catedráticos de algo, que no recuerdo). Viggo se dedicó a empaparse de Velázquez, de los grandes autores de la época, y a pasear por librerías para conseguir libros de historia, especialmente del Siglo de Oro (que por otra parte, ya conocía, pues lo estudió en Argentina cuando era niño).

¿Cree que esta película puede resultar pionera y a partir de ahora las productoras españolas apostarán más por las grandes superproducciones?
Espero sinceramente que sí, a ver el éxito de ésta, cómo responde el público, a mi me gustaría mucho que esto ocurriera por fin en este país.

A parte de su excelente interpretación ¿aportó ideas propias para enriquecer el personaje como ya hiciera en El señor de los anillos?
Un día quedé para comer con Reverte y preguntarle si el Capitán podría ser de León, a lo que Reverte respondió “podría ser”. Y dicho esto me fuí a León para aprender de sus gentes (ha citado el nombre de pueblos del norte de León, de la zona del Curueño), de su comida y de su forma de ser. Hasta de su forma de hablar. Otra de las aportaciones ha sido fijarse por ejemplo en los toreros, aprovechando que el padre de Tano es torero, para darle ese aire al Capitán, esa valentía que transmiten los toreros y esa pose ciertamente chulesca antes de batirse con la espada. Así que absolutamente sí, pero contando con la aprobación de Tano.

Háblenos un poco del proceso de asimilación de su personaje, habida cuenta que se trata de una caracterización genuinamente española y usted es un actor foráneo. ¿Qué aspectos le costó más asimilar?
Una de las cosas que más dificultad me ha ocasionado ha sido el acento. Me he esforzado mucho quitar mi acento porteño, y he adoptado ese tono bajo de voz porque es así como capté el que hablaban en León: despacio, pausadamente y en voz baja. Se trata de un personaje oscuro y complicado, pero ahí radica lo emocionante: en encontrar su parte sensible. Este es un capitán, a diferencia del de los libros, no tan frío, incluso más romántico (por lo del romance con Maria de Castro). También se ha comentado que el Capitán y su antagonista (Lo Verso, o Gualterio Malatesta en la película) son dos caras de la misma moneda, muy parecidos pero convertidos por circunstancias en enemigos mortales en esta historia (en el cine y los libros).

¿Cómo se integró Bob Anderson, uno de los más grandes maestros de espada que ha dado el cine en el equipo? ¿Es cierta su fama de hombre severo y extremadamente disciplinado en su trabajo?
Sí que lo es; había que recrear luchas como las que se hacían en el Siglo XVII y los puso en vereda a todos, les decía: si lucharas así, ya estarías muerto. Los lances de esta película eran breves, sin piruetas ni efectismos excesivos, aquí se acuchilla y punto. Cuando llegó al rodaje preguntó si en esta película se iba a matar, a lo que le respondieron que mucho, como ya pudimos ver, sin florituras.

(Pregunta dirigida a Tano y Viggo) ¿Hay algún tipo de relación entre las batallas del siglo XVII y las guerras que tienen lugar en la actualidad?
La época en la que se centra la película es muy parecida a lo que es ahora el imperio americano, o más bien, su decadencia. Un soldado como Alatriste bien podría ser como un soldado de Vietnam (Tano ha señalado en este punto que a él le encanta esta parte de la historia, el momento de la guerra del Vietnam y las novelas y películas que se han hecho al respecto), que cumple con su obligación aunque él tenga su propia moral.

Viggo, que es esa H que llevas tatuada en la muñeca?
Esto lo hice por mi hijo Henri, que cuando empezó a aprender a escribir siempre hacía “haches” y por eso la llevo.

Tano, como historiador habrás disfrutado dirigiendo esta película.
Sí, muchísimimo, ha sido un disfrute: imagínate que es mi época preferida, además yo doy clases de historia del arte, y me encanta Velázquez. Yo a mis alumnos me los he llevado al Prado a explicarles los cuadros. Me ha encantado hacer una película de carácter histórico, dos aficiones juntas. Encima teníamos a Quevedo, genial con Echanove, y otros personajes ilustres de la época. Hay que destacar sobremanera a Enrico lo Verso, cuya interpretación ha sido impecable, y tiene una talla como actor que ha sido un lujo trabajar con él. Y que decir de Viggo, un actor buenísimo y espectacular en pantalla. Hemos procurado que todo parezca sacado de un cuadro de Velázquez, la iluminación, el atrezzo, el vestuario…la película transmite la luz de aquella época, medio difusa. El trabajo de ambientación que ha conseguido el equipo es excelente. Con los medios adecuados puedes hacer películas de tanta calidad como las que se hacen fuera. O mejores.

Tano, ¿cómo ha sido lo de enfrentarse a una película basada en los cinco libros de Reverte?
No ha sido fácil. Hemos intentado hacer un resumen de la vida de Alatriste, había que obviar algunos puntos (se han centrado en el primer libro, el tercero, cuarto y quinto; del segundo no hay apenas nada), e incorporar otros que aún no están escritos (estarán en las futuras novelas). A Reverte le pareció correcto.

Viggo, ¿tú crees que los valores que tiene el capitán se podrían aplicar en la época actual (algo así como un Alatriste del siglo XXI)?
Hombre, pues no, porque un personaje que se comportara como Alatriste ahora estaría metido en la cárcel, ya que es un matón a sueldo.Tano, dado que Reverte aún tiene pensado publicar próximas aventuras del Capitán (la próxima se publica en octubre).

¿sería posible una posible segunda parte de Alatriste?
Yo no he hecho esta película pensando en Alatriste II, simplemente esperemos a ver la reacción del público, la acogida aquí y en otros países y dependiendo del éxito que tenga ésta, no lo descarto, si Viggo sigue al frente del proyecto como el Capitán. Podría ser. Los demás actores presentes afirman que estarían totalmente dispuestos a repetir la experiencia.

Tano ¿crees que Alatriste podría ser la representante como película española para los óscars?
A todos nos gustaría pensar en eso. De momento seguimos con la promoción, ahora nos vamos a Toronto, Roma, Venecia… vamos a ver qué pasa en los próximos dos meses de promoción y tras el estreno. Este año hay mucho y muy bien cine español, ya veremos. Ojalá.

¿Por qué últimamente te ofrecen papeles de malo Viggo?
Yo cuando me dicen, en este papel vas a ser malo-malo, siempre pregunto: “y cuando soy bueno”. Al igual, con Alatriste, cuando me dijeron que era un personaje valiente, me pregunté “y cuándo tiene miedo”. Esos son los matices que quiero transmitir y encontrar en mis personajes.

Tano, ¿qué tal banda sonora Tano, has quedado satisfecho?
Es un tema muy cuidado y el resultado es espectacular. Yo quería que hubiera algo muy español –a mi me encanta Camarón y pensaba, dónde pongo yo a Camarón?- ….. es emocionante la música final, que acompaña a los soldados en la batalla de Rocroi.

Esta película podría tener mucha proyección, al estilo de las grandes superproducciones americanas o inglesas.
Viggo responde: no como las americanas, o las inglesas, sino a lo español. Aquí no tienen que tener ningún sentimiento de inferioridad con respecto a otros países, aquí se puede hacer muy buen material y cuentan con muchos medios para hacerlo, equipos muy buenos, grandes profesionales. No tienen de qué sentirse inferiores. Anoche paseaba por el barrio gótico de Barcelona, y contemplaba sus esculturas, su arquitectura. En este país ustedes tienen cosas propias, una rica historia que nada tiene que envidiar a otras. Así que ustedes, sean valientes y seguros, como los soldados del Siglo de Oro (el resto de elenco está totalmente de acuerdo con lo que dice). Tano añade que cuando en su barrio (donde lleva 30 años viviendo y la gente sabe que anda metido en cine) supieron que iba a hacer Alatriste una vecina le dijo: “cuando hagas Alatriste, hazlo como los ingleses”. Tano dijo que se fue a casa preocupadísimo, las manos en la cabeza y sin dormir toda la noche “la que me ha caído encima, ahora si que tengo que dar el callo, esperan que sea como las inglesas, tipo Braveheart, y esas”. Por eso, comenta, decidió rodearse de lo mejorcito de este país, y tener a una estrella internacional. El presupuesto ha sido un punto difícil y fundamental para llevar a cabo el proyecto (costó convencer que apostaran por este tipo de película ).

Tano, ¿ha tenido en cuenta a los fans del libro, en lo que adaptación se refiere?
Pues no, es imposible tener a millones de fans contentos. Cuando se supo que Elena Anaya iba a hacer de Angélica de Alquézar (el amor de Iñigo, personaje caracterizado en las novelas por sus tirabuzones rubios y ojos azules) alguien me comentó que esa no era su angélica que le hiciera ponerse un tinte y tirabuzones, y yo pensé “pero tú te imaginas qué horror a esta mujer con tirabuzones rubios!, no le pegan para nada, ni hablar y tampoco me la imagino con los ojos azules”. Hay algunos cambios con respecto a las novelas, sí, pero hay algo que me tranquiliza: el fan número uno de esta saga, que es su creador Reverte, está muy satisfecho con la película.

Anécdota: Elena Anaya dice que Viggo se lo toma todo tan en serio, que por su papel de mala estuvo dos semanas sin dirigirle la palabra (bromeaba, supongo) así que espera que en el futuro se lleven mejor. Que impone mucho respeto, como si siguiera encarnando el personaje tras el rodaje.

Después de aquello, hubo una sesión de fotos. Algo que en ese mundo se conoce como "photocall", o algo así. Recuerdo que me acerqué a mi admirado Eduard Fernández, y le dije algo como "tú eres el gran héroe de la película". Y me saqué una foto con él.

Siana y Copons, 30 de agosto de 2006

Para que no me olvides

2011-08-20T15:23:00.001-07:00

Mi idea de la religión

2011-08-16T16:16:00.000-07:00

Yo me crié entre personas católicas, fui a colegios religiosos. Yo misma soy católica no prácticante y dubitativa en el presente. Con eso me refiero a no sé en lo que creo, salvo en lo que tengo delante. El amor firme hacia las personas que son importantes en mi vida. En eso creo. Algo intangible pero físico. De vez en cuanto me sorprendo a mí misma pidiendo a no sé quién que evite que mis seres queridos sufran. A no sé quién. No sé a qué.

De pequeña me iba con los abuelos a ver las procesiones de Semana Santa. Hacía la Ruta de los Monumentos con toda la familia. Y me encantaba porque veía unas iglesias preciosas, de diferentes estilos arquitectónicos. E iba a misa. Todas esas costumbres me gustaban.

La religión que yo aprendí y viví me gustaba. La facción radical Roucoual (si abortas eres un asesino, si violas a un niño no eres tan malo, si no te arrepientes irás al infierno, el matrimonio entre homosexuales no es matrimonio y la costilla de Adán es lo que hay) no tiene nada que ver con las personas respetuosas que yo conocí durante mi infancia, y que hoy tengo el gusto de tratar a diario. Respetuosas y abiertas de mente. Pero con fe. Y no sé porque he puesto un “pero” delante, porque lo que tienen en realidad teniendo “fe” es una especie de tranquilidad, que a veces ha sido de gran ayuda. En momentos muy complicados. Así que los miro con cariño. Aprendí una forma de cultura que no me ha causado ningún trauma. Fui un colegio religioso, en el que las monjas se ponían sus tejanos y se iban de misiones. Auténticas misiones, de las arriesgadas, a pasar su tiempo libre. Y luego te explicaban literatura, mates o historia de una manera ejemplar, sin mezclar ninguna de esas clases magistrales con Dios.

Lo que yo he conocido es un vive y deja vivir. Si quieres echa un vistazo a lo que yo hago y si no, no lo hagas. Y yo, cuando tomé mi camino, hice lo propio con ellos. Si quieres mira como lo veo yo. Pero sin discusiones.

Me he sentido libre de elegir. Tomé lo que quise y dejé la mayoría. Pero ha formado, y forma parte de mí.

Lo que me molesta sobremanera es esa otra versión que anda por ahí emitiendo declaraciones retrasadas que me alucinan. Poderosos, más viciados que el vicio, usando palabras por la fuerza para cohibir, para amedrentar y para seguir manteniendo un estatus de poder. Para joder al personal, en definitiva. Antaño fueron devastadores. Ahora son miserables que estropean, que ensucian a otros con sus monsergas.

Mi abuela, que rezaba el Rosario a diario, les daría sopas con honda a todos ellos. Ella sí que creía, sin hacer daño a nadie. Simplemente, seguía su camino.

A decir verdad, eran las personas, su forma de ser y su naturaleza, lo que las hacía grandes. No al revés.

Mar

2011-08-12T17:45:00.000-07:00

Motius per estimar la feina

2011-08-11T03:23:00.000-07:00

De tant en tant passa alguna cosa que fa que valgui la pena dedicar-se a aquest ofici de les biblioteques. No passa sovint, però quan passa, vull recordar-ho.

La setmana passada va venir un senyor gran que volia acabar de llegir un llibre que havia començat quan era jove i va haver d’aturar perquè el llibre en qüestió es va prohibir durant la guerra i posterior dictadura. El va trobar de casualitat a la nostra base dades, exclòs de préstec. El vaig trobar guardat al magatzem i li vaig donar. I allà que s’hi va estar, una bona estona, llegint. Jo diria que gairebé emocionat mentre anava passant pàgines. El podia veure des del taulell, assegut en un del seients còmodes que hi ha davant meu, endinsat jo diria que més en els records que potser en la mateixa lectura.

El retorn a un vida que fragmentada, on no s’hauria d’haver aturat.

Van passar les hores i vam arribar al punt de tancar la biblioteca, quan es va aixecar, i movent-se amb dificultat em va tornar el llibre amb un somriure.

Què tal? Se’n recordava? –li vaig preguntar
I tant que me’n recordava. Al fi l’he pogut acabar –em va respondre, sense perdre el somriure.

Molt agraït, es va acomiadar, i va marxar, a poc a poc. Sense pressa. Si havia pogut esperar tants anys a finalitzar la lectura que l’havia captivat de jove, perquè havia de córrer ara. És possible que tot tingui un moment a la vida. El més idoni.

Potser us preguntareu quin era el llibre que l’havia estat esperant. Doncs no us ho sé dir, i ara penso que realment no té cap importància.

Historia del Cine

2011-07-25T14:02:00.000-07:00

Señoras y señores, nois i noies. Me enorgullece presentar en el blog este escrito hecho por mi buen amigo el Comadant Bow, que ha hecho un recorrido por la Historia del Cine y que desde luego sería digno de publicarse en cualquier sitio mejor que este raconet, pero él me ha concedido el privilegio. Una lección magistral para alguien que, como yo, tiene muchos deseos de aprender más sobre todo esto. Y deleite para todos los que os paséis por aquí y os guste el cine.

Moltes gràcies, Mestre. Tant de bo vulguis continuar, que t'obro una secció per a tú.

Sobre los inicios del Cine y sus grandes directores

Por David Bowman

Desde que aparece el cine como invento mecánico a finales del XIX (en Francia) también aparece rápidamente una industria. En todo el mundo. En sólo veinte años las películas salen de todas partes y dan la vuelta al planeta, básicamente en las ferias y verbenas. Es una atracción más junto a la mujer barbuda, las varietés, la noria y el algodón-azúcar. Algo muy distinto a lo que hoy conocemos. No sólo en la manera de exhibirse. También lo que sale en la pantalla sería insoportable hoy, por bobo. Planos fijos y muy generales de gente que pasa, o de carros, o breves sketchs con una o dos personas: tropezones, caídas. Yo imagino algo como esos videos de la tele que manda la gente y se ven tartazos, disfraces y tontadas así. Sabemos del rechazo que provocaban aquellas sombras ridículas en los gomosos y estirados. En las elites, digamos. Con los años se consolidan en los gustos del público los productos norteamericanos y europeos: franceses, alemanes e italianos, básicamente. Estamos ya en la Primera Gran Guerra. Después de la Revolución, además, los productos rusos se incorporan a la Gran Feria.

Los niños de todas las extracciones sociales son fanáticos. Y las personas nacidas a finales del XIX, ya crecen con él. Hablamos de los hijos de la luz eléctrica, de los primeros 'modernos', de los primeros genuinos pobladores del siglo XX. Lorca, Alberti (yo nací -respetadme- con el cine) mi propio abuelo (que me ayudó lo indecible a entender esta situación), Hitchcock, Charlot, John Ford, Luis Buñuel, Jean Renoir (el hijo del pintor impresionista Auguste) y tantos otros cineastas que, fascinados y rarunos, se entregan a aquella locura en los años veinte. O sea, que empezaron haciendo mudo y, a mi juicio, inventaron el Cine como lenguaje, como lo conocemos hoy. En distintos ámbitos y territorios, sin conocerse entre sí pero viéndose, viendo sus películas. Es en ese sentido que hablo de la 'escuela de Ford': cineastas que trabajaban en un mismo ámbito, en una misma industria, con idénticas referencias y perspectivas, con los mismos condicionantes y tratándose físicamente. Es la industria americana de los años veinte y la estructura-raíz del cine americano que vemos hoy: John Ford, R Walsh, Henry Hathaway, etc. Pero no todo es USA. Había -y hay- otros cines, otras cinematografías, otros lenguajes.

Hitchcock era en aquellos años de postguerra un chico raro y católico que, dibujante, se buscaba la vida. Por aquel entonces empezó a hacer decorados en Londres.

Buñuel, a muchos kilómetros de allí, era un paleto rico, el hijo de un indiano que había vuelto a su pueblo cargado de millones (sabe dios como los habría hecho) y que se había casado con la niña bonita del lugar (casi treinta años más joven que él). Primogénito de este matrimonio, tras todo aquello de la Residencia, Luisito Buñuel se va a París y trabaja en el cine durante diez años, hasta que -ya en los treinta- vuelve a España y se hace productor. Jean Renoir, algo parecido y pienso, pero no hay referencias, que se codearía con Buñuel en aquellos años veinte en las interioridades de la industria cinematográfica francesa. En los USA, Ford y sus conmilitones tienen otra historia en cierto modo también similar.

Para todos ellos, en cualquier caso, la gran referencia es Chaplin. Bueno, y Griffith (que era veinte años mayor que todos ellos, un rígido caballero sureño de los setenta del XIX en USA, o sea, nacido en plena consolidación de la 'marcha hacia el Oeste'). Hay otras influencias más, dispersas, pero es un hecho que son las películas realizadas por estos dos cineastas en los años de la Primera Guerra Mundial -y que se veían con el mismo entusiasmo sin límites en todo el mundo- las que dan una pauta común a embriones tan variopintos de cineasta, a embriones tan dispersos geográfica y culturalmente. Para la industria mundial, Chaplin y Griffith eran una referencia común y, sobre todo, identificada, reconocida y seguida, lo mismo en Argentina que en Japón. Charles Chaplin (Charlot en Francia) es un caso notable. No me extenderé: con veintipocos años (cuando sus coetáneos, incluidos los hollywoodienses como él -o sea, Ford y todos los miembros de su 'escuela'- apenas empezaban a tirarse a la piscina) ya era una estrella mundial y había hecho -sostengo yo- sus mejores películas, genialidades que aún hoy, a punto de cumplir cien años, compiten todavía en las estanterías de DVD´s.

Es ahí, acunado por Chaplin a lo largo de la década de los veinte, cuando nace en todo el mundo el Cine lenguaje, código, modo de expresión. Lo que vemos hoy llenándonos los ojos nace entonces con Chaplin de comadrona. Veamos el panorama. En los años veinte -justo antes de la revolución del sonoro en 1929, año también del crack económico- había cientos, miles, de cineastas de todas las edades en todo el mundo. Pero un puñado de treintañeros de entonces, separados entre sí por océanos- ha superado la prueba del tiempo (y es de destacar la coincidencia generacional). Su cine tiene una frescura, una eficacia visual y una limpieza que es común y que los emparenta. Hitchcock está en Ford y Ford en Buñuel y Buñuel en Lang y Lang en Renoir y Renoir en Ford. Es leyenda que, a lo largo de toda su vida, Ford se encerraba en secreto -para que nadie pudiera tildarlo de 'intelectual'- con un proyeccionista y que se hacía poner todas aquellas películas raras y lejanas. Y que ya en los cincuenta, después de la Segunda Gran Guerra y consolidado el sonoro, admiraba a un chico joven, muy prometedor (aunque no había hecho mudo, que para los cineastas de aquella generación inventora era la quintaesencia del Cine: contar sin palabras), que se llamaba Ingmar Bergman y que trabajaba en un sitio tan raro y lejano como Suecia. Es leyenda también que los colegas de Ford, que sabían desde jóvenes de aquella pasión fordiana pero que no tenían su paciencia ni su talante analítico, le guardaron el secreto durante décadas y también que después de las proyecciones, en noches de borrachera inenarrables, le preguntaban ansiosos y discutían durante horas sobre la función del primer plano o la eficacia de aquella forma de montar tan rara que tenían los soviéticos (y q hoy domina con un solo dedo -aunque sin saberlo- el más tirado realizador de videoclips).

En fin: Ford (y toda su 'escuela': Hawks, Walsh, Wellman, Hathaway...), Buñuel, Lang, Renoir, Hitchcock, SM Eisentein y la escuela soviética del mudo. Y el muerto precoz, Murnau, que se la pegó con un coche cinco meses antes del estreno de la primera película sonora y que, al decir de muchos, era el mejor de todos. Y, ya más jóvenes, Rosellini y todos los italianos. Y Truffaut y toda la 'Nueva Ola' francesa de los sesenta. Y el tío Bergman. Y Kurosawa. Y Orson y Huston. Gente que nace ya entrado el siglo XX, entre la Primera Gran Guerra y el crack bursátil, y que se encuentra con el Cine ya consolidado.

Pérdidas de tiempo

2011-07-20T15:18:00.000-07:00

A veces me pregunto por qué España está, como dice el Duque de Corso, Históricamente Enferma. A qué se debe.

Y sí, hay cosas que nos vienen como de mena. Pero también hay algo que tengo observado desde hace mucho y yo considero que es parte del problema. Y es la excesiva autocrítica. Se pierde mucho tiempo machacando al vecino, a pequeña y gran escala. Y eso es insano. Ya sé que no es la respuesta. Pero digo yo que si, proyectado hacia uno mismo, el exceso de crítica conlleva baja autoestima, qué pasa si eso se aplica a un país. Y qué pasa si no se hace nada para remediarlo. Habiendo, como hay, personas tan válidas, gente tan trabajadora, qué sucede. Pueden más los mediocres? por qué. Menos en los logros futbolísticos o artísticos (y menos mal), siempre se tiende a barrer para casa, y mirar quien tiene (lo que sea) más grande.

Yo qué sé. Esto no deja de ser un desvarío. Pero me gustaría saber qué pasa para que estemos así, cuándo empezó todo y por qué. O es que aún no estamos echando la culpa de lo que hicieron los que estuvieron antes. Igual esta misma reflexión chorra también es parte del problema. Igual tendríamos que dejar de pensar que tenemos un problema.

Tengo la sensación de que estamos siempre estirando de la estaca, fort per aquí i per allà, i segur que tomba. Y no sé si eso va a ser bueno.

Interesante

2011-07-18T14:08:00.000-07:00

Pues eso. Ed Harris es un hombre interesante.

Y un pedazo actor como la copa un pino, capaz de hacer cualquier papel.

Y capaz de hacerlo creible.

Parece de la antigua escuela, de esos que no sabes cómo se comen la pantalla, la escena. Todo.

Desde que le descubrí en Abyss no he dejado de ver sus películas. Últimamente compartiendo papeles con Viggo. Hacen un tandem genial.

Ojalá que siga este gran Señor muchos años en el cine.

Tanta psicología

2011-06-24T03:45:00.000-07:00

Y tanto libro de autoayuda, y tanta tontería. El Maestro Yoda ya lo dijo todo en su día, home!

Let's start at the very beginning

2011-06-18T02:26:00.000-07:00

A very good place to start!

Semprún

2011-06-07T15:33:00.000-07:00

Una vez, hace años, estuve a punto de conocer a Jorge Semprún. Iba a venir a dar una charla a la biblioteca donde trabajaba. Y yo, que acababa de conocer su obra, me moría de ganas de verle hablar y tener la oportunidad de saludarle, estrechar su noble mano, y darle las gracias.

Las gracias por su conmovedora narrativa, porque con él descubrí que a veces no hacen falta detalles ni descripciones precisas para conectar con las emociones de un lector cuando alguien escribe directamente desde las entrañas. Con la extrema delicadeza y el talento que le caracterizaban. Y ese nivel de cultura, inabarcable, que era patente a través de cada una de sus líneas, tan intensas y recias como su propia personalidad.

El viaje de Semprún a Barcelona quedó anulado por los problemas que su delicada salud ya dejaba entrever.

Querido Semprún, sin haberle llegado a conocer. Qué vació se queda el mundo cuando alguien tan completo decide emprender el largo viaje. No, rectifico: Qué lleno se queda en el mundo cuando pasan por él personas así.

Dejo en este enlace, lo que quise entregarle en mano aquella vez:
http://lecturaserrantes.blogspot.com/2009/03/la-escritura-o-la-vida-de-jorge-semprun.html

"... Y si no se apropian de esa memoria los novelistas, o los poetas, ¿cómo va a continuar?"

Espero que haya partido con la certeza de que nunca vamos a olvidar el mensaje que nos transmitió.

Creer de nuevo

2011-05-20T15:24:00.001-07:00

Tothom en parla,
ho he sentit dir;
va molt de pressa,
tothom ho diu.
Era normal que això passés,
corre com l’aigua,
està present.
Tothom és al carrer
i res no els pot parar.
La gent està cridant,
els temps estan canviant.
Si surts a fora,
ho veuràs de prop.
No vols que el dia
se't faci fosc.
El que fins ara ens
oprimia, acabarà.
S'han de trencar les regles
per tornar a jugar.
Tu, què fas aquí parat?
Tu, no ho pots deixar escapar.
Vés de pressa o potser faràs tard.
Perquè el món està canviant
i ningú ho podrà evitar
perquè els temps estan
canviant.
Vine amb nosaltres
i res no ens podrà aturar.
Vine amb nosaltres
perquè els temps estan
canviant.
Quan les paraules
no diuen res,
quan són promeses
que s'endú el vent,
quan l'aire costa respirar,
hi ha cadenes
per deslligar,
hem de trencar-les
per poder-ne escapar.
hem de trencar-les
per poder veure-hi més clar.
Tu, no te n'has adonat?
Tu, què hi fas aquí parat?
Vés de pressa o potser faràs tard

Alatriste

2011-05-19T16:11:00.000-07:00

Alatriste. I parte.

Fue una Semana Santa. Yo quería elegir un libro para leer durante esos días, y lo decidí mientras ordenaba los estantes de la biblioteca donde trabajaba en aquel entonces. Sería el año 2004, creo recordar.

Volvía a colocar, como tantas veces, “Las aventuras del Capitán Alatriste”, de Arturo y su hija Carlota, en la “P”, ordenado con el resto. Y antes de ponerlo en su sitio, me lo quedé mirando. Estaba viejo ya, arrugado. Los años y el uso impresos en la solapa. Eché una ojeada. Ilustraciones bonitas. Acción. Unos poemas al final. Y unos personajes conocidísimos que eran protagonistas, como Quevedo. Qué cosa tan curiosa, pensé. Pensé también en el autor, y mi memoria me trasladó de golpe a los Balcanes. Aquel tipo de grandes lentes, cara de listo, que me fascinaba por su temeridad, la metralla saltando detrás suyo –la presentadora de las noticias diciéndole que se apartara de allí- mientras él mostraba lo que estaba pasando y le gritaba al mundo, a su manera, que hiciera algo al respecto. Al final esa humanidad no hizo nada, pero el pintó ese “paisaje” dos veces, para quien no lo quisiera olvidar.

A lo que iba.

Lo miré, y dije, éste. Este año toca conocer la faceta escritora del admirado reportero de mi juventud. Y me lo llevé a mi destino de aquella Semana Santa: Soria. En ese momento estaba lejos de saber que lo que allí se iba a sellar era una relación tremendamente intensa, que iba durar muchos años y que iba reportarme algunos de los mejores momentos de mi vida.

El escenario que me acompañó durante los seis días en aquel mes de marzo fue un frío intenso, aire seco y puro y un paisaje ocre y verde donde los campos de suavidad el horizonte se pierde en la lejanía. Adusto y escueto. Sobria arquitectura. Elegancia y alegría en las calles. Vinos, paseos y yantares indescriptibles. Y una lectura en la mesilla de noche del hotel Alfonso XIII de una pequeña capital de provincia tranquila y mesetaria. El mismo libro que unos días antes dormía en una estantería de la biblioteca pública de una ciudad masificada y un tanto despersonalizada a orillas del mediterráneo.

Tengo el recuerdo de cómo empecé a devorarlo, que es la palabra que mejor define cómo me hice con el Capitán, fue la incredulidad. Qué cojones, con perdón, tiene Reverte. Eso pensaba. Y para que no se me malinterprete, lo que me asombro fue que por fin alguien se había atrevido a rescatar sin complejos una parte de nuestra historia y había entrado de paso en la historia de nuestra literatura. Y ha puesto a desfilar por sus páginas a los grandes de la literatura, del teatro. Un capitán, no el más honrado, pero sí valiente. Un enemigo de película. Amigos. Peligros. El chaval, las amantes, el ambiente, la puesta en escena, impecable.

Una historia de Aventuras, con mayúsculas, que prometía muchas horas de disfrute por delante.

Y una sorpresa en ese camino que empezaba a recorrer llamada Foro del Capitán Alatriste…

Society

2011-05-13T14:55:00.000-07:00

También en Madrid

2011-05-13T14:23:00.001-07:00

Escolta Catalunya. Que esto sucede en Cibeles, en Madrid. No es una foto trucada.

Lo siento pero es que esto es impensable en Canaletas. Y me gustaría hacer un pensamiento al respecto. Igual que hay que deshacer muchos malentendidos fuera, aquí, en mi tierra catalana, también tenemos deshacerlos, o estamos condenados al no-entendimiento. Y al fracaso. Esa frase de que "no ens entenen" o "ens tenen mania", no tiene una base real en la mayoría de los casos. Eso es lo que yo creo.

No es que el fútbol sea La Señal de que las cosas pueden cambiar: pero no se puede negar que para mucha gente es algo más y que moviliza muchas emociones. Para mí lo que siempre han sido buenas señales son las ganas de comunicarnos y entendernos que siempre que salgo fuera, o cuando vienen mis amigos de fuera aquí, observo. A diario.

Pero me gusta esta imagen. Igual que me emocioné cuando la gente salió a la calle Barcelona aquella gloriosa noche en que la Roja hizo historia.

Los tiempos han cambiado y no podemos, ni debemos, seguir viviendo de enquistamientos del pasado. Yo siempre he creído en la solución a los eternos enfremientos y lamentables discusiones por parte agitadores ambiciosos (de qué, no lo sé).

Creo que en la solución. Y conseguirlo es posible. Sólo hay que tener ganas.

Cuando toca pelear

2011-04-18T13:58:00.000-07:00

Res no em distreu i m'afeixuga tot.
Potser mai un dolor tan persistent
no m'havia colpit.
I què puc fer?
No espero cap prodigi,
Cap canvi inesperat i sorprenent.
Del pou se'n surt fent-se malbé les mans
I potser els sentiments.
Només vivint,
amb tot el risc i tota l'esperança,
reconduïm la vida

Vida. Miquel Martí i Pol.

Los dioses ven así los atardeceres

2011-04-11T15:09:00.000-07:00

En 1975 Haston y Scott se la jugaron. El resultado de estar tanto tiempo en cumbre es esta foto, increíble, del mar de nubes con la puesta de sol más hermosa, probablemente, de cuantas se hayan tomado desde la cima del Everest. Pero casi les cuesta la vida: se quedaron hasta las cinco de la tarde y tuvieron que hacer un vivac 100 metros por debajo porque no podían arriesgarse a seguir. Sobrevivieron. Y lograron la primera ascensión por la Cara Suroeste del Everest que había dirigido el británico Chris Bonington.

¿Valió la pena el riesgo? Puede que sí.

Rockwell

2011-04-08T15:09:00.000-07:00

Simplemente genial

Hiperrealismo, expresividad, color, sentido del humor, movimiento...

Puede que haya sido uno de los mejores ilustradores de todos los tiempos.

Madrid, Madrid, Madrid

2011-04-01T05:16:00.000-07:00

Una ciutat que m'estimo molt

Elegant, sorprenent, alegre i acollidora, on ets sents sempre com a casa.

Natural i sense complexos!

Mai no em canso d'anar-hi.

Cruzar la calle

2011-03-28T06:24:00.001-07:00

Voy a todas partes a pie y alguna vez en bus. Camino muy veloz y me gusta mucho. Disfruto de esa pequeña evasión diaria con mi música, para no escuchar el ruido que se concentra en las calles, y más por las zonas donde me muevo. No hay un solo día en que no me lleve un pequeño susto cuando cruzo alguno de los múltiples semáforos que atravieso. Ni uno. Esos cruces que tenemos por Barcelona, ciegos, con semáforos en ámbar intermitente, donde rara vez los coches suelen respetar a los peatones, la mayoría de los coches no sólo no disminuyen la velocidad, sino que la aumentan, y esperan que sea uno el que el apresure el paso. Y cuando el asesino en potencia de turno se salta el semáforo viendo que voy a pasar le deseo la más negra de las suertes.

Sé que no es la tónica. Pero parece los gilipollas se vuelven más gilis con su coraza-coche. Por eso me resisto a llevar coche. Hace tres años ya estuve a punto de saltar por los aires cuando un coche derrapó en el último segundo para esquivarme, y darse después a la fuga mientras la peña que había visto la escena corría hacia mí, que estaba petrificada en medio de la calle. Aún recuerdo los focos que durante un fugaz instante se clavaron en mi retina. Era de noche.

A algunos que me los veo venir creo les hago parar con mirada seca que les dirijo directamente a los ojos. Me paro como si tuvieran delante un toro de miura, les miro y espero. Algunos se paran. En fin, no quiero dejar de darme mis largos paseos así que lo asumiré como parte del riesgo de vivir en una ciudad.

Amunt

2011-03-26T12:19:00.000-07:00

No es nada fácil, pero hay que seguir. Si lo piensas, estás ya muy arriba, a punto de conseguirlo. Es tan complicado seguir subiendo como descender. Así que, si el cuerpo aguanta y el tiempo no está a punto de jugarte una mala pasada, sigue subiendo. Y, tal vez, esa timba que se divisa a ambos lados, ya no te de tanto miedo la próxima vez, porque habrás vencido.

En la montaña, como en la vida misma.

Cap amunt.

Nobleza Baturra

2011-03-05T10:19:00.000-08:00

Mi madre me hablaba hoy de esta película y recordaba la letra de las canciones. Ha sido como viajar al pasado, me decía.

Y resulta que yo también me emocionado un poco (bastante) viendo esto que asocio a seres muy queridos:

La meva infantesa està plena de records i sensacions que em remeten als diferents indrets on he viscut, i naturalment, a la meva família. Resulta curiós el sentit que li pots atorgar a un espai, a una casa, a un paisatge. El detall més insignificant pot suposar una parcel•la important en el sentiments. Tinc estima per tots i cadascun d’aquests paisatges que formen part de la meva vida. Però sempre n’hi ha algun que te més força, potser precisament perquè has estat més conscient d’allò que has viscut. Hi ha un punt a partir del qual pots començar a classificar els records. Amb cançons o pel•lícules com aquestes, que ara semblen tant llunyanes, jo m’hi sento propera. Les arrels.

Lope

2011-02-28T15:37:00.000-08:00

Miquel Martí i Pol

2011-02-19T17:36:00.000-08:00

No vaig ni vinc. Si algú us demana on sóc,
podeu respondre que m'heu vist, sorrut
i tendre alhora, a qualsevol indret
des d'on es senti la remor del mar,
al cor del vent, al cim més alt del crit
i al clar recer dels ulls de tots aquells
que encara són capaços d'estimar
febrosament, sense recel ni por.

Basta
la voluptat d'estimar perquè l'aire
dringui a cada mort i s'allargassi
l'eco que ens fa, si més no, perdurables

(fragments del llibre "Pensaments" de Miquel Martí i Pol)

Fantasía 1490

2011-02-11T15:26:00.000-08:00

Sorprendente, extraño, delirante, alucinante.

Un recorrido por el Jardín de las Delicias de El Bosco:

Venus

2011-01-20T05:06:00.001-08:00

A propósito de la Patente Revertiana de la semana.

Yo me pregunto a veces qué tendría en la cabeza el hombre o mujer que esculpió esta pieza.

El rol de Venus. ¿El origen de la vida, como el nombre que le pusieron a esta obra?

¿Boticcelli y alguien del Neolítico tendrían conceptos similiares?

¿Los modelos y arquetipos de mujer están hechos a imagen y gusto del hombre? O ha sido al revés?

En fin. El tema es interesante.

Incertidumbre. Y frustración.

2011-01-10T15:31:00.000-08:00

¿Qué pasará con mi nota?

Absurdo sentimiento. Lo que suceda ya no depende de mí.

Dos días después de esta entrada salió mi nota, aprobada, pero vuelvo a quedarme a las puertas de conseguirlo. Otra vez. Por última vez.

Estrella de plástico

2011-01-05T08:55:00.000-08:00

Fue una tarde, víspera de Navidad. Las peques estaban decididas a hacer una estrella de plástico, con tijeras y una botella de Fontvella para poner encima del árbol. Antes de poder decir nada, ya habían empezado a cortar aquí y allá y darle forma, manipulando unas tijeras que se me antojaron peligrosas para su edad, pero que ellas manejaban con envidiable soltura.

De repente, estaba hecha. Desigual, rota, y no especialmente bonita. Colgaba ladeada de la cúspide del árbol, haciendo que éste se inclinara con su peso. Pero tenía algo que no tenía ningún otro adorno. Estaba cargado de una energía de la que sólo disponen aquellos que aún no se han sentido desengañados, que aún no han conocido ningún sufrimiento. Y todo es alegría, futuro e ilusión. Y entonces, contagiada por ese entusiasmo, ocurrió. Tuve ganas de volver a celebrar la Navidad después de muchos años. Y, a partir de aquel momento, así ha sido hasta ahora. Y espero que siga por mucho tiempo. Les debo a ellas despertado de nuevo ese extraño sentimiento.

Lo que les pido a mis Magos es que la ilusión (por lo que sea) no termine. Lo del Sabina, que el fin del mundo te pille bailando. Y condición sine quan non para ello: salud para toda la gente que quiero.

Portaos bien, Magos. Que yo sí lo he hecho!

Ensayos

2010-12-18T16:42:00.000-08:00

Después de las opos pensaba que empezaría a devorar libro tras libro, ver todas las pelis que quedaron pendientes y hacer todas las cosas placenteras que dejé en junio, más o menos. Pero el caso es que, ahora que tenía más tiempo, no he tenido ganas. Dibujar era una de esas cosas. Este finde he estado ensayando las partes del rostro más difíciles, para mí, los ojos y la boca. Y he intentado hacer un retrato. Un poco desastroso. Pero ya iré mejorando jejeje.

Jarabe de Palo

2010-12-06T14:17:00.000-08:00

Apa, a disfrutar.

El hombre

2010-12-02T15:59:00.000-08:00

Pues eso.

Sobran los comentarios.

No!! los comentarios no sobran, más bien.

Olor d’antic

2010-12-02T15:55:00.001-08:00

M’agrada la olor que fan els llibres antics. És una olor d’humitat que connecta amb els meus sentits i em transporta lluny. I també em relaxa. M’agrada passar pausadament cada pàgina, sentir el tacte aspre, sec. Groguenc. A través d’ells viatjo cap als paisatges on transcorregueren les històries que resten impreses per sempre a través de la lletra escrita. O potser, senzillament, és alguna vivència de la meva infantesa el que em ve al cap, i al cor. Aquella olor de tancat desperta quan obro el llibre, i lluny d’incomodar-me, m’embriaga. És com endinsar-se dins del propi pas de temps.

Per això puc perdre’m durant una bona estona en qualsevol llibreria de vell o trigo més de compte a tornar quan haig de fer una visita al magatzem de la biblioteca.

Oh, señor Tracy, soy muy alta para usted

2010-11-16T15:14:00.000-08:00

Y más escenas

Adoro a esta pareja. Su tremenda química. Es perfecta.

Me molaría saber cómo se hace para poner los enlaces a las pelis y que queden bonitos. A ver si aprendo y cambio estos que he puesto abajo.

Molts Petons a los que me leéis! me hace ilusión.

Guess Who's Coming to Dinner
El beso (y qué beso!)

No man can eat 50 eggs

2010-10-26T15:28:00.000-07:00

Salvo un indomable.

Otras de mis escenas favoritas (además de película):

Una escena

Y otra

En Manel

2010-10-25T15:03:00.000-07:00

Profes que deixen empremta

Han passat més de 10 anys i, per aquelles casualitats de la vida, la setmana passada vaig conèixer un alumne seu. Encara continua donant classes, i encara ho fa amb aquell estil tan seu, tan únic. Em vaig alegrar molt. Tens sort –li vaig dir- és un dels millors professors que coneixeràs. No te n’adonaràs i aprendràs molt. I el que és millor: et divertiràs, el seu sentit de l'humor és agut, força intel·ligent. Jo me’n recordo sovint d’ell. Era diferent, gens acadèmic. Fins i tot semblava que alguns dies improvises les classes. Vam aprendre a millorar l’escriptura endinsant-nos en la literatura de l’escriptor Ramon Solsona, dins de cada paràgraf de “Les hores detingudes”. Cada setmana en fèiem un anàlisi i una reflexió. A meitat de curs se li va ocórrer que podríem dedicar-nos a traduir poesies de Fernando Pessoa i fer un recital al festival de fi de curs a l’auditori de l’escola. Un recital en portuguès i en català. A mi em va tocar recitar el “Mentrestant” no hi ha tristor després de la mort, ni de la por...fugir ben lluny d’aquí..

Es va acostumar per cridar-me sempre pel meu cognom, pronunciat com si fos italià. A mi ja no m’importava, em feia gràcia. Va aconseguir crear vincles amb nosaltres, confiança. Diuen que va tenir algun problema pel seu mètode, que no s’ajustava al programa d’estudis. Però gràcies a en Manel molts alumnes vam passar de considerar un càstig feixuc –treure el nivell oficial, ja de grans- com una vivència molt interessant i estimulant.

En Manel es caracteritzava a més per la seva constant curiositat...Recordo cada classe com barreja d’anècdotes. Continus debats que suscitava la lectura sobre qualsevol tema de la vida en general. Història, art, filosofia, política...i alhora un aprenia com s’escrivien exactament els accents oberts i tancats, els pronoms febles i la resta. La tàctica era aprendre coses fent servir una llengua com vehicle i no a l’inrevés. I funcionava, carai si funcionava! Aquell acadèmic que fugia del convencionalisme, tan enamorat de la seva Comarca, va ser un gran docent . I veig que en continua sent-ho. El meu professor de català. En Manel de Vic. Estimava la llengua i l’ensenyava sense afegir cap altra connotació. Molts en podrien treure exemple.

Potser algun dia els nostres camins es tornin a creuar.

Haz que cuente

2010-10-09T14:12:00.000-07:00

Recupero un poco la recopilación de los momentos que más me gustan del cine. Hoy me apetecía éste:

Pues eso http://www.youtube.com/watch?v=U50hqJS2ock

Por última vez

2010-09-25T14:16:00.000-07:00

Aquí me veo, de nuevo, estudiando. Trataré de demostrar por segunda vez que pueden darme el puesto de bibliotecaria para el que tantos años preparándome. Y trabajando. La primera me dejaron fuera después de haber pasado con creces todas las fases de selección porque me faltaba experiencia, aunque reunía todas las condiciones. Ahora sí la tengo y este año he superado retos complicados.

Se me está haciendo difícil concentrarme y estudiar. Ya no se me quedan los temas como antes. Lo que me sé casi de memoria se me olvida de un día para el otro. Supongo que influye el hecho de que soy realista, y siento la frustración de aquel que sabe que se presenta a algo para lo que no va a recibir compensación. Volverán a decirme que no. Que será la próxima vez.

Pero no habrá próxima vez para mí.

Ahora bien. Voy a pelear cual Alatriste por cuatro rupias y lo haré lo mejor que pueda para que cuando me digan que no pueda sentirme orgullosa de despedirme dejándoles claro lo que han dejado escapar. Cojones ya.

Excursión en el Mont Blanc

2010-07-14T14:12:00.000-07:00

Con sombrero, falda y corbata

Y venga, a cruzar una grieta pequeña. Como la señorita del la foto.

Así es como se hacía montaña antes.

Y esto es el macizo del Mont Blanc, nada menos.

Es una de mis fotos preferidas de montaña.

L'endemà

2010-06-12T06:51:00.000-07:00

A fora el dia comença a enfosquir. Ella està immòbil al sofà davant de la finestra. Les vistoses llums dels magatzems es comencen a encendre. La seva mirada és buida. Ha estat així gairebé tota la tarda, sola. Ell va marxar, donant un cop fort a la porta. Ella ja està acostumada a aquest so. És curiós, pensa de sobte, com es poden acostumar les persones als sons, als crits, al soroll dels objectes contra el terra, i els vidres trencant-se en mil trossos. I al to de súplica, de penediment i a les disculpes que sempre vénen després. Ella viu amb aquesta contradicció des de fa massa temps.

Però avui ha passat quelcom diferent.

A fora ja és fosc. S’aixeca molt a poc a poc. Dins la seva ment comencen a ressonar les darreres paraules que ha pronunciat al seu marit abans de sentir com es tancava la porta “mai més em tornaràs a amenaçar” . Li costa recordar, sembla que les paraules que acudeixen a la seva ment no tinguin sentit. Es pregunta d’on ha tret el valor per fer-ho. L’ha mirat als ulls, per primera vegada sense por: “els teus crits no són més que les queixes de la teva ànima malalta, de la teva inseguretat. M’has humiliat, i quasi has aconseguit anul•lar-me com a persona. Quan m’arracones tu et creixes. Creus equivocadament que jo sóc més feble que tu, però tu només ets més fort cridant. Deixa’m que et digui una cosa: no ho has aconseguit i jo he obert els ulls. No tornis mai més....” Ell la interromp “No et sortiràs amb la teva...”, ella somriu, sostén la mirada encara més ferma que abans “I què faràs tu? Vols un final conegut, el que veiem a les notícies, o meva o de ningú? jo et donaré un final diferent: tu sortiràs de la meva vida per sempre i jo seré lliure. Et diré el que jo faré: demà m’arreglaré, sortiré al carrer i somriure. Aniré a donar les meves classes, les que vaig deixar per tu. Ensenyaré als meus alumnes a respectar a tot ésser vivent perquè és sagrat. Ensenyaré que els problemes se solucionen dialogant i no a cops. Ballaré fins que tingui les sabates gastades. Lluitaré com cada dia per sortir endavant i no miraré enrere perquè sóc valenta. I tu que en penses fer? Quin final vols?” Ara és ell el la que mira sorprès, com si davant seu hi hagués una persona completament diferent.

Les hores transcorren i la nit avança. A l’horitzó una llum presagia el nou dia que està a punt d’arribar. Es pregunta com era abans i que és que queda d’ella. Enrera hi ha ombres, un camí d’autodestrucció al qual gairebé ni s’adona com ha arribat. Arrossegada cap al no-res. Cada to sortit de veu consentit, cada crit, cada amenaça...Ella sap quin és el següent pas. La violència física que continua a la verbal.

Però avui ha passat quelcom diferent.

Avui s’ha reconegut, ha sentit la seva veu, la seva, no la que està condicionada per la por. Què és el que queda de mi? Com era jo abans? Potser és hora de recordar-ho.

Les primeres clarianes arriben. El cel està preciós i net, i surt al carrer. Tot sembla nou. Les sensacions són noves. Somriu i la gent li correspon. Camina de pressa, amb urgència, no mira enrera. Quin és aquest estrany sentiment que l’empeny? La il•lusió, creu recordar. Deu ser això. Continua endavant amb mentre la llum i lluent d’un sol que també sembla nou inunda ja tota la ciutat . Una nova certesa s’apodera d’ella: ahir pertany al passat i l’avui i l’endemà ja són meus.

(text enviat a un concurs de relats sobre el maltractament, que evidentment no va guanyar. Però per tenir-lo guardat he pensat, mira millor si el pots compartir)

Platero y yo

2010-06-09T15:24:00.000-07:00

Hay libros para cada momento

Vente tú conmigo. Yo te enseñaré las flores y las estrellas.

Mi primer libro, primer libro “serio”, fue Platero y yo. Yo empecé a leer con Hergé. No quiero decir que Hergé no me parezca serio, pero en mi mente Hergé no estaba dentro de la consideración de “la literatura seria”. Mi casa está repleta de libros, por tradición familiar, estanterías llenas de clásicos. Serios, graves y solemnes. Y siempre había un ejemplar enorme del Quijote abierto en un atril. Pensaba: lo demás no puede ser tan divertido como los Tintines, es imposible. En fin, qué diferente me parece todo eso ahora. La “seriedad” tiene muchas connotaciones (antes era sinónimo de falta de colorido y aburrimiento).

A lo que iba. Un día, siendo muy pequeña, encontré un libro en el cajón desordenado (lo bauticé así, porque leñes, siempre estaba desordenado y había cientos de cosas dispares conviviendo). Era pequeño, muy bonito. Había un burrito pintado en la portada: se llamaba Platero y yo. En mi mente infantil cavilé la posibilidad de que se tratara de una historia simple –adecuada a mi mentalidad del momento- y que por ello, podría gustarme. Resultó ser una historia dedicada a una amistad entre un burrito y un señor. La idea del tal Juan Ramón me pareció dulce, simple y hermosa. Y el libro se vino conmigo a compartir mis primeras y jovencísimas noches en vela, con la lamparita-pinza que me regaló mi padre para enganchar en los libros. Un invento aquel, por cierto, bastante llamativo por aquel entonces. Supongo que a mis padres les daría pena verme aguantar la linterna y los libros al mismo tiempo, cuando me estiraba en la cama a leer.

Así pues, inicié el viaje. Y me sorprendió la estructura de saltos que sin embargo resulta tan coherente. Saltos de memoria, de tiempo. Recuerdos unidos. Observaciones que el autor hacía siempre al lado de su silencioso, paciente y fiel amigo. Juan Ramón nos lleva de visita por Andalucía. Nos la presenta a retazos, una pincelada aquí y otra allá. Instantes de una vida apacible, sin aparente trascendencia por donde desfilan personajes y sobre todo mucha vida. Yo no entendí a la elegía que suponía la obra, eso era para los mayores. A mí solo se me quedó la historia de esa amistad sincera. Hace poco volví a tomar el libro, recuperado de milagro. No recordaba dónde lo tenía. Y empecé a leer de nuevo, pero lo cerré. Hay sensaciones que se perciben mejor en ciertos momentos y prefería quedarme con la de antes.

Pequeñecas

2010-06-09T14:43:00.000-07:00

Las sobris

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Fragmentos de "Nanas de la cebolla", de Miguel Hernández

Pequeñecos

2010-06-04T16:37:00.001-07:00

Molaría ser pequeñeco otra vez

No adolescente -que son momentos chungos muchas veces-, sino pequeñeco. Y volver a meterse 8 en un coche de los de antes para partir rumbo a mil sitios. No era incomodo: era divertido. Aquello parecía no tener fin....

Pequeño arranque de nostalgia veraniega.

No se fusila en domingo

2010-05-26T12:44:00.000-07:00

Dedicado a David Bowman

Hace un tiempo empecé a sentir gran interés por entender algunas cosas de nuestra Historia reciente. Pensándolo bien, siempre he sentido curiosidad por las razones que conducen a hechos que desde mi perspectiva me parecen incomprensibles. Hace un tiempo me sucedió con Auschwitz y todo el fenómeno de los campos de concentración y el nazismo. Y de forma más reciente, con la Guerra Civil.

Mi estimado amigo David me recomendó esta novela-ensayo como una de las mejores que se han escrito sobre aquellos días. Rauda, me fui a adquirir el libro y lo leí con detenimiento. Con pausas. E intentando entrar en la narración, pues sabía que lo que tenía en las manos era un relato personal, una vivencia de alguien que escribía habiendo estado en uno y otro bando, con una sencillez tremenda y una capacidad analítica sobre la terrible condición humana que me dejaban perpleja a medida que avanzaba en la lectura.

Pablo Uriel era médico. Le destinaron a Rincón de Soto, en La Rioja, para cubrir una sustitución del médico de aquel pueblo. Allí sus días transcurrían en una ambiente cuya tranquilidad no era sino preludio de la tempestad. Muy pronto Uriel se encontraría en plena zona de dominio fascista, y fue testigo de las matanzas cometidas por los requetés que se habían instalado allí. Matanzas silenciosas, impunes, contra el muro del cementerio. Uriel describe la desconcertante pasividad y falta de resistencia de los seleccionados para morir. La pasmosa perplejidad que él mismo habría de experimentar más adelante, por la aplicación metódica del terror.

Las circunstancias fueron agravándose: las detenciones y desapariciones aumentaban día a día. Su hermano fue preso en la cárcel de Burgo de Osma y fusilado poco después. En 1936 Uriel fue recluido en la prisión de la Academia General Militar de Zaragoza. Allí compartió sus muchas horas de incertidumbre con el que iba a ser su gran amigo Luis Florén, en la celda 14. Florén, "quien poseía la clase de valor que permite a sus poseedores liberar la mente de los peligros físicos", contribuyó con su cultivada conversación, lucidez y ocurrencias a hacer más llevaderos aquellos días de incertidumbre. Procuraban mantener vivos los sueños de libertad. Aunque muchas veces sucumbían en sus silencios, en las dudas que carcomían sus propios pensamientos. La continuidad de la vida en la prisión era una mera cuestión de suerte: la suerte que determinaban siete palabras condicionantes a la orden de puesta en libertad de cualquier preso:

" Sírvase poner en libertad al soldado recluso ____ , si no esta reclamado por otra autoridad"

Si una orden de liberación llegaba acompañada de esta condición, el preso era condenado a muerte. Y conducido en el mismo camión de tantos anónimos que un día fueron padres, hermanos, esposos, amigos, y hombres, en definitiva. Hombres que en otras circunstancias quizás habrían peleado por sus vidas, y que se resignaban a esa inercia de muerte estúpida y sin sentido. Acabar en una fosa, como sucedería unos pocos años después por el resto de la vieja Europa, en cualquier campo anónimo.

Cada día que transcurrió en la cárcel, a las seis de la tarde llegaban los falangistas y con ellos traían sus listas. Las listas de los que iban a ser fusilados. Todos los días, menos los domingos, que transcurrían sin “sacrificios humanos”.

Ahí es donde se centra la principal reflexión de esta obra. Cuando describe la actitud de sus camaradas ante los fusilamientos masivos. Una actitud de casi sumisión total. La muerte decidida de forma aleatoria y por razones nimias, insignificantes, incomprensibles. Los fusilados aceptaban su destino, como si toda aquella barbaridad fuera normal. Y es en estos momentos cuando esta novela concede su clímax al lector. Y donde yo me hago más preguntas. Sobre cuánta falsedad se construyeron estandartes de guerra, y qué miserable fue la posición aquiescente de la iglesia aquellos días de terror degradante. Durante aquellos días fueron asesinados cerca de 400 hombres dela prision de San Gregorio. Todos ellos, pagaron por sus “errores”. Para cubrir las formas todos ellos fueron declarados desertores, acusados de no haberse presentado en sus cuarteles el día de su puesta en libertad, o sea, el día en que fueron fusilados. Culpas exentas y silencio administrativo.

Cuenta Uriel que aunque en la zona republicana también se mataba impunemente los fusilamientos ilegales en zona republicana no eran considerados como actos de justicia, si no como crímenes y como tales eran denunciados. Una diferencia que le resultaba consoladora.

Al salir de prisión, Uriel se alistó para luchar al lado del ejército fascista para huir del ambiente opresivo y peligroso de la ciudad y situarse en condiciones de evadirse a la otra zona, si reunía el valor para hacerlo. En este punto de la lectura, me detuve. Y me pregunté por qué razón él, y tantos otros según escribe, se pasaron al bando del que habían conocido tantas atrocidades. Yo no tengo capacidad para juzgar lo que es justo o injusto desde mi posición, desde este momento de mi vida. Siempre he defendido que cualquiera en circunstancias extremas podemos ser capaces de cualquier cosa por sobrevivir. Y eso no se sabe hasta que se vive. El hombre siempre es él, y sus circunstancias. Uriel se metió en la guerra porque todo era más tolerable, incluso más noble. En el frente, el combate era mucho más limpio y te daba la oportunidad de ser activo y al menos había una posibilidad de conservar cierto honor como ser humano, antes de verse desposeído de todo y la suerte decidida en dos montones de papeles.

Pablo Uriel acabó envuelto en la batalla de Belchite en 1937, donde su tropa fue atacada por las Brigadas Internacionales. Se acabaron rindiendo. Y allí volvió a jugar un papel milagroso la suerte y resultó el único superviviente de los presos hechos por los republicanos, que acabaron todos fusilados.

Con razón Uriel en una de las misivas que escribió para su hija Elena, le decía que ella vivía de milagro. De aquella prisión militar en la que Uriel estuvo interno, sobrevivió solo el 20% de los reclusos. De la batalla de Belchite, el 15%. Y de los prisioneros del los republicanos, solo un superviviente. Él.

Reflexiono sobre todo esto y me pregunto si no seguimos un poco igual. Si no tuvimos bastante lección. Porque seguimos tirando de un lado y del otro. Como con aquella estaca de Lluís Llach. Si tu l’estires fort per aquí i jo l’estiro fort per allà. Segur que tomba, seguro.

Dejo de lado mis delirios y reflexiones. Y acabo recomendándola a todo el mundo que quiera acercarse un poco a lo que fue aquello. No queda sino descubrirse ante esta literatura, llana que no simple. Directa y sincera. Y es que quizás no hay mejor modo de describir vivencias que contarlas tal cual, sin mayores efectismos. El efectismo es el hecho en sí, sin adornos. Sin estridencias. Sin retórica que no aporte. Esto es lo que hay: lo que se ve. Sin más.

El final del Asedio llegó

2010-05-02T12:23:00.000-07:00

Y yo partiré en busca de historias revertianas que aún no he leído.

Aquí escampan la boira todos. Los franceses, los casi amantes, las bombas, la Pepa...todos. Es el final del El Asedio y el final de muchas vidas que han cambiado por las circunstancias.

No me queda más que recomendarla a todo el mundo, puesto que es, en mi opinión, de lo mejor que le he leído a don Arturo. Y se ha convertido en una de mis preferidas.

Yo es que creo que ya más o menos lo he dicho todo en el foro del Capitán. Escribo esto para cerrar, no se me ocurre nada nuevo qué añadir.

Página 200

2010-03-27T09:02:00.000-07:00

El Asedio II. Huellas en la arena

Me llevo El Asedio parriba y pabajo, que ya son ganas pues mi versión es la de tapas duras. Si un día alguien decide robarme el bolso le arrearía con El Asedio. Es aquello de tengo un libro y sé cómo usarlo, y la cultura nos salva. Aprovecho los breves intermedios del día, y aún así, voy sumamente lenta. Me concentro en cada línea como si allí pudiera surgir algún detalle revelador. Y también voy lenta porque quiero que me dure mucho este Reverte. Lo quiero exprimir.

De momento, cosas que me había imaginado ya han sucedido. Y ahora, señores meus, NO leáis NADA si no habéis llegado a este punto y no queréis escuchar teorías que volverán a ser absurdas dentro de 100 páginas.

Arturo construye historias dentro de las historias, y me sucede que si por lo que sea tengo la cabeza en otra parte debo retroceder para recuperar el punto de partida. Mas todo ello, todo ese tejido que se traza alrededor del punto de origen, contribuye a hacerla más creíble. La espontaneidad que tanto me gusta, también está presente aquí, pero menos. Son horas y horas, me digo yo, lo que tiene que estar don Arturo para redondear cada párrafo y ponerle la guinda, como lo hace él. Usando por ejemplo la terminología exquisita y precisa para referirse por ejemplo a la vestimenta de la época, que me ha traído de cabeza consultando el diccionario de la RAE cada dos por tres.

Y pienso que si está pendiente de algo tal vez sea de las jugadas imaginativas en las que hace mover sus fichas, como dice que le sucede cuando juega al ajedrez, y quizás da la sensacion de que se pierde a veces de vista cuál era el objetivo, sin por ello perder en absoluto interés e intensidad. Pero Arturo no pierde de vista su objetivo. Está ahí en todo momento, o eso creo.

Mis apuestas y sospechas: Fumagal está metido hasta el cuello en el asunto de las bombas, que no los asesinatos. Virués, que tanta maña tiene dibujando, también. Al salinero, o a su familia, le auguro un mal futuro. Y Barrull me da la sensación que está jugando una partida de ajedrez algo más que macabra con su amigo Tizón, no sobre el tablero precisamente. Y tiene un extraño sentido del juego. Pero eso resultaría tan evidente que no puede ser. O tal vez sí. A Arturo a veces le gusta jugar, véase si no El Club Dumas.

Así que voy a leer 100 páginas más, o 200.

Lo que más me gusta hasta ahora: la riqueza de los personajes. Me gusta cómo describe las escenas y las sensaciones con ese repertorio prodigioso de recursos revertianos para hacerlas casi visuales y que entren directamente por los sentidos. Habilidad que le llevo observada desde la primera novela que leí de él. Y la historia que empieza cocerse entre Pepe y Lolita, que tiene el punto justo para mantenerte atrapado. Me recuerda a "El mundo en sus manos", vaya usted a saber por qué. Y otra cosa que me encanta: ha conseguido que casi puede sentir el olor a mar.

Página 100

2010-03-17T14:49:00.000-07:00

EL ASEDIO I. El detalle hace especialista al especialista

Voy lenta expresamente. Quiero que me dure mucho, aunque supongo que llegará un momento en que aceleraré de pura ansia. La novela es de una perfección formal, y un detallismo elevado a la enésima potencia. Don Arturo es minucioso, me admira esta forma de trabajar suya. Denota hasta qué punto ha sido intensa y apasionada la fase de documentación. Y me sucede que también la “estoy viendo”, igual que los Alatristes. Empiezo a ver rostros y escenarios y eso que nunca he estado en Cádiz. Es extremadamente visual. Una novela perfecta que además cumple con creces con sus objetivos. Además de ser poseedora de “movimiento” en vaivén, en prodigioso ejercicio de equilibrio y distribución de pesos. De un foco de atención a otro.

Y cómo se dibujan los personajes. Lolita es la primera mujer revertiana a la que no veo parecidos con ninguna otra.

Todo esto que siguen son las cabalas que me hago a medida que avanzo en la lectura de El Asedio sobre el misterio de los asesinatos de las jóvenes y su relación (aparente) con las bombas, supongo que absurdas en su mayoría. Me gusta ir siguiendo las pistas. Es más que probable que el final no tenga nada que ver con el principio…

Tenemos un tablero dispuesto sobre Cádiz. Ahí tiene que haber jugadores y piezas. Dos bandos, en principio. Fichas blancas y negras. Los que caen primero parece que caen en un solo bando (blanco o negro, da igual) y los “peones” son, a lo que llevo leído, tres mujeres, cuyo denominador común es que son jóvenes, vírgenes y de apariencia frágil. Son “sacrificadas”, asesinadas con especial saña y crueldad, en los lugares donde las bombas sí estallan, que son las menos. ¿Por qué? Y qué consigue el, o los asesinos con esto, a parte de despertar a ira y el ansia de venganza de Rogelio Tizón, que tiene sus propios fantasmas. Y no es ningún santo. A no ser de que sea ése precisamente el objetivo de tales acciones. Parece una venganza personal. Y que el autor sea francés o español se me antoja de momento intrascendente. Podrían ser de hecho una combinación.

Una bomba estalla, y logra el objetivo que busca Desfosseux. La bomba en sí no causa víctimas, pero cuando eso sucede, alguien lo paga muy caro: los que están en primera línea. Qué supone en esta partida estas muertes, es algo que no logro aún entender, pero que supongo que como en toda partida lo que busca en contrincante es dar jaque a la Reina. Seguro que hay alfiles, y torres, y caballos también. Y rey.

Leer esto en un tiempo puede ser la risa cuando empiece a tener pistas más consistentes.

Esto es lo mejor que he leído en años, y lo mejor que he leído de Reverte. Qué pedazo de escritor, a la par que maestro. Un clásico que se concentra rematar cada pincelada.

Bueno. Seguiré 100 páginas más.

A ningún sitio

2010-02-26T12:50:00.001-08:00

- Hay que meterlos en cajas
- ¿Y a dónde van?
- Al depósito central
- ¿Y qué pasa allí?
- Hacen una selección.
- ¿Y los que no la pasan?

Ya. Casi no hace falta que ni me responda. Nunca salen de allí. No me gusta ser cómplice de esto, y salvo lo que puedo. Tengo que desechar la idea de llevármelos a casa, pero a algunos los escondo allí mismo, en lugar seguro.

-¿Qué tal una librería de viejo?
-¡Pero si se caen a pedazos! es nuestra obligación hacer espacio para los nuevos. Estos ya no tienen futuro.

Ese lenguaje técnico y frío me recuerda a algún que otro momento de la historia. Claro que por supuesto por contexto y situación, no cabe la comparación.

No son títulos conocidos. Ni autores conocidos. Lo serían en su día a lo mejor, y alguien les dio cobijo durante un tiempo, y les dio más vida. Y mucho más antes que eso, alguien se sentó delante de una máquina de escribir –calculo, por lo antiguos que son- o unas hojas en blanco y empezó a imaginar. O sea, dejó parte de su vida en ellos, inventando un nuevo mundo que no existía. Algunos apenas pasaron de allí, solo su creador supo lo que latía dentro. Creaciones solitarias. Otros tuvieron una larga vida, pasando de propietario en propietario. Y otros fueron directamente maltratados, lo cual no quiere decir que fueran menos queridos por ello. Hay muchas maneras de meterse en una historia y a veces el vehículo para conseguirlo es llevado en plan todo-terreno por todas partes. Es el compañero de viaje perfecto y te puede salvar de una mala experiencia, incluso. Mochilas, maletas, bolsas, bolsos, bolsillos…metros, autobuses, bancos, camas, sofás, sillas…hasta la cima de una montaña. Así que las inclemencias del tiempo no les son ajenos. La intemperie. La lluvia, el calor, el polvo. Y la edad hace mella como el tiempo lo hace con nosotros.

Yo seguía mirándolos mientras precintaba las cajas, a sabiendas de su destino. Qué trabajo tan sucio, me decía a mí misma. Eso de la selección posterior me sonaba a cuento e imaginaba esa central como una gran apisonadora de libros, que cortaba, machacaba y convertían en pasta de papel todo aquello. Y borraba la memoria de cuanto existió. Con ellos se van los recuerdos que podían despertar…pero ¿a quién podría importarle? Si habían acabado allí, era porque alguien los desechó también de sus vidas. Sus propios dueños. Si le das vida y le pones sentimientos también a un objeto, lo llevas claro, chata. Sigue con tu trabajo y acaba de una vez. Y recuerda que tú misma has hecho esto cientos de veces: te has desecho de tus propias colecciones y alguien los metió en otras cajas parecidas. O fueron a parar directamente a los contenedores.

De repente entre el montón distinguí algo que me hizo hacer un viaje en el tiempo. Era una colección de cuentos infantiles en el formato antiguo, cuando los cuentos tenían la forma de los personajes. Traslación total. Esos libros tenían muchos años. Y ahí los flashes de la memoria (traicionera a veces) me trajo uno detrás de otro varios bonitos recuerdos de mi infancia. Sería más acertado decir varias sensaciones. Estos no, dije. Lo siento. Estos no van a ir al lugar de donde nunca se sale. Y me los llevé.

Ahora no sé. Pienso si esa parte de tu vida no va a volver para qué rayos te has llevado estos cuentos. Pero en fin. Al menos, me dije, su destino no será ningún sitio.

Y hoy toca...

2010-02-06T11:23:00.000-08:00

Avui em ve de gust sentir a...

Boccherini

http://www.youtube.com/watch?v=A5pnr53S_qc

Y a Mozart:

http://www.youtube.com/watch?v=nF5RH0yAkxc

Paraules d'amor senzilles i tendres

2010-02-06T10:54:00.000-08:00

Nodreix l'amor

Nodreix l'amor de pensaments i absència,
i així traurà meravellosa flor;
menysprea el pas de tota complacència
que no et vinga per via del dolor.
No esperis altre do que el de tes llàgrimes

ni vulles més consol que els teus sospirs:

la paraula millor la tens a l'ànima,

i el bes més dolç te'l daren els zefirs.

Mai seria l'aimada en sa presència

com és ara en la teva adoració.

Nodreix l'amor de pensaments i absència,

i així traurà meravellosa flor.

Joan Maragall

(traducción)

Nutre el amor de pensamientos y ausencia,
Y así brotará maravillosa flor
Menosprecia el paso de toda complacencia
Que no venga por vía del dolor.
No esperes más don que el de tus lágrimas
Ni quieras más consuelo que tus suspiros:
La mejor palabra la tienes en el alma,
Y el beso más dulce te lo dieron los zafiros.
Nunca seria la amada ante su presencia
Como lo es ahora en tu adoración.
Nutre el amor de pensamientos y ausencia,
Y así brotará maravillosa flor.

Animales

2010-02-06T10:46:00.000-08:00

Bestioles I

-Entrada hecha conjunta con la sister que se dedica a salvar tortugas marinas-

Los derechos de los animales y su conservación conciernen a los seres humanos ya que ellos no tienen como defenderse de las actividades humanas que les ponen directa o indirectamente en peligro: perdida de habitat, contaminación....

El respecto a los animales y por tanto su protección tendria que formar parte de la escala de valores humana, en cierta manera quien maltrata conscientemente un animal suele tratarse de una persona con una gran pptencial agresivo incluso hacia sus semejantes. Los animales son capaces de responder delante de un estimulo, ante un maltrato animal hay que tener en cuenta que el animal sufre ya que esta demostrado cientificamente que un animal (referido a animales con sistema nerviosdesarrollado, aunque si se hicieran más estudios sobre animales con presencia de sistema rudimentario, nos sorprenderian).

Cuando a un perro le pegan manifiesta dolor, adoptando una postura sumisa y ladrando de una forma diferente a como lo haria en otro circunstacia, es más si en otro momento viesen a la persona que les ha pegado se comportaria con miedo, actitud sumisa, cola entre las patas traseras... si relamente los animales no sintiesen dolor, sufrimiento este comportamiento no se daria, aunque te lo he explicado con un perro, o mismo seria para otras especies.

Por tanto, y para que nuestras generaciones fururas crezcan en el respeto, han de empezar respetando lo que les rodea y eso solo se conseguirá si existen leyes que protejan a los que no se pueden defender: los animales. No hay que olvidarse que nosotros tambien lo somos.

To be continued...

Buen Viaje

2010-01-28T16:20:00.000-08:00

Era un señor.

Elegante, siempre con su chaquetita de franela, y sus pantalones bien planchados, la raya en medio. Ojos despiertos. Piel curtida de soles y vientos. Sentado en su sofá, le pesan los años. Sobrepasa los 90 y tiene la vista cansada, deja su libro favorito sobre la mesa y mira hacia la ventana.

Los años. No hace mucho que sustituyó su viejo piolet por un bastón. Sus paseos de montaña para aclimatar a 5000 metros ahora son paseos del brazo de su hijo. El campo base del Everest. La vuelta a la manzana. La vista puesta en las altas cumbres. La vista hacia la ventana.

¿En qué piensas ahora, mirando hacia esa ventana?
El no responde.

Pero sonríe. ¿Qué secreto guardan tus años, viejo amigo? ¿Qué sabes ahora, que te hace mirar atrás y sonreír? Poso de años y sabiduría. Toda una vida de sueños, luchas, triunfos y fracasos. Te las ves venir todas, ya no te tienen que contar nada. Has sabido reír, has sabido llorar. Has sabido amar. Y has tenido el privilegio de ver como el camino te ha llevado donde querías. Sin lamentos.

No todos los humanos han visto un amanecer a 8000 metros y han vivido para contarlo. A sus amigos, a sus hijos. A sus nietos.

El alpinismo, tu religión. Puedes estar orgulloso de haber sido un creyente fiel y devoto. Un apasionado.

Viejo romántico. Ahora tiene sus novelas. Su literatura. Puede viajar con su mente. Sus amigos, compañeros de cordada y batallas le visitan a menudo y le devuelven por un momento la magia de aquellos días. Se miran entre ellos y comprenden sus silencios. “Lo recuerdo”, se dicen. Recuerdo las cenas con los fogones bajo las estrellas, la nieve recién caída. Las advertencias de los dioses, allá en el Himalaya. Recuerdo cuando fuimos unos locos abriendo vías imposibles. Recuerdo los largos paseos a la luz de la luna y el sonido de viento azotando contra la tela de las tiendas. Recuerdo los atardeceres. Recuerdo mis primeros crampones. Recuerdo la cima virgen del Annapurna.

¿Crees que nos recordarán las nuevas generaciones? ¿Crees que se acordarán de lo que hicimos?
Claro. Recordad que ya estamos en los libros. Ya somos historia.

Ay, amigo mío...Alguien como tú no puede extinguirse. ¡Por qué te empeñas en irte! Hablemos de la vida. Los árboles fuertes no se derrumban.

¡Por qué os empeñáis vosotros en retenerme! Haced vuestro camino que yo ya he hecho el mío.

Y vuelve esa extraña sonrisa. Sabia. Serena.

Si había algún lugar más allá de aquella ventana que te hacía sonreír, ya estás allí.

Que tengas un buen viaje, compañero.

Suertudos

2010-01-26T04:26:00.001-08:00

Después de haber tenido el honor de haber cenado de nuevo con el Duque pienso en los caminos que te llevan a un lugar. Quién me iba a decir aquella semana santa en Soria, cuando me llevé casi por casualidad mi primer Alatriste, que cinco años más tarde estaría cenando con su autor, y escuchando de su propia voz vivencias, inspiraciones y enseñanzas varias. Puro deleite. Y que encima me habría hecho un grupete de amigos que han hecho que el paso por la tierra valga mucho la pena. Que son muy grandes estos jodíos i molt collonuts.

Mis queridos amigos de charlas de café, que diría Cajal. Notas en común que hace que nos encontremos. Y nuestro Duque, un extraordinario creador de vínculos. Somos una “colla” de privilegiados.

Yo quiero un instante, o varios, detenidos. Y que la memoria me devuelva los recuerdos vívidos y con las sensaciones que experimenté. Dame una ronda de Rembrandt, un te con Renoir, una danza de Matisse, o un atardecer de Friedrich. Y una juerga bacanal con Tiziano, que al fin y al cabo, y aunque seamos conscientes, Brueghel es solo el final.

Por que siga contando! y que suene nuestro himno. I que visca Espanya!

http://www.youtube.com/watch?v=sTSzsg6sjwU&feature=related

Un momento

2010-01-02T13:05:00.000-08:00

Sublime

Ayer salí a pasear de noche por el monte. Hacía un frío intenso y estaba despejado, con el cielo estrellado y luna llena. Había estado nevando los días previos y un manto de nieve lo cubría todo. La visibilidad era increíble: la luna incidía sobre la nieve proyectando mi sombra, me podía haber aventurado ladera arriba sin necesidad de linterna. Al caminar sentía el crepitar de la nieve. Alcé la vista y vi el murallón blanco ante mí, la cordillera que precede al macizo de Posets-Maladeta y el Aneto. La nieve recién caída había dejado una línea clara de separación entre el bosque y la roca. Recortadas contra un cielo cian las cumbres de blanco impoluto parecían parte del decorado de un inmenso mural pintado por Friedrich.

Era hermoso. Tanto que me quedé mirando más rato de la cuenta, hasta que los miembros empezaron a entumecerse y mi respiración se hizo costosa y entrecortada. No quería dejar de mirar, pero me puse a correr para entrar en calor y llegar rápido a un lugar donde protegerme del frío. Mientras dejaba atrás semejante espectáculo, una estrella fugaz cruzaba el cielo. La naturaleza me había concedido un momento sublime. A veces solo hay que saber esperar.

Les dotze van tocant

2009-12-25T15:17:00.000-08:00

FUNCIÓN DE NAVIDAD (reaprovechada de diciembre de 2008)

Actores: la family & others.

Protagonistas:
María
José

Jesús

Oveja (2)

Pastores (1)

Melchor (1)

Gaspar (1)
Baltasar (1)
Pato (1)

Estrella (1)
Narrador (el mismo que haga de buey o mula, que poca faena va a tener)

Noche del 24 de diciembre. Un frío te que cagas. Está nevando. El cielo está plagado de estrellas, y hay una especialmente que brilla más de la cuenta, es enorme y se mueve a la velocidad de la luz, y nunca mejor dicho…

[Entra la estrella, corriendo a toda velocidad]

- La leche qué velocidad llevo, pero a dónde voy??? A dónde voy???? A buenas horas me extingo hay que fastidiarse con el frío que hace esta noche!!

A lo lejos, se distinguen tres siluetas subidas a una especie de animales raros (usaremos peluches a falta de otra cosa). Parece que van a ser los tres Reyes Magos.

[Entran en escena Melchor, Gaspar y Baltasar. Melchor, como siempre a la cabeza, le sigue Gaspar como siempre perdiendo la capa y los paquetes y Baltasar que no se entera de nada, va el último. Los tres van trotando]

- Venga tios, pero que hacéis, va queréis hacer el favor de ir más deprisa!! Parece que vayáis encima de tortugas!

- Es que vamos encima de tortugas o es que no te has dado cuenta? Perdimos a los dromedarios en aquella apuesta!

- Ein? Qué? Qué pasa? De qué habláis?

- Gaspar, jope, ya se te han vuelto a perder los regalos, cacho torpe!!!

[a Gaspar se le cae todo]

- Pero a dónde vamos?

- La estrella mira que es jodia la tía, no podría ir más despacio? Venga, venga!!!!!!!!!! Que se nos escapa!!

- Eh? Ein?

- Corred, corred!!!!!

En un lugar próximo a éste, podemos ver a unos pastores con sus ovejas. Los pastores se llaman Juan y Paco y las ovejas Marieta y Juliana. Las ovejas están apaciblemente dormidas, roncando, como los pastorcitos. Qué poco iban a pensarse que esa misma noche pasaría algo tan especial. De repente una luz intensísima (usaremos linternas, a ver si encontramos voluntarios para el atrezzo y las luces) y un ángel aparece en medio los árboles.

- Despertad!

- Coñe! Qué susto! Qué es esto!

[a todo esto las ovejas empiezan a saltar, histéricas perdidas y a moverse inquietas, berreando o becerreando o como se diga]

- Cómo que qué es esto? Quién soy, querrás decir. Y deberías saberlo, anda que, ya te vale colega.
- Ostras Juan, que nos fumamos ayer que aquí delante hay una tipa con alas!
- A ver si nos enteremos: que soy un ángel hombre! Un ángel! Analfabeto, cenutrosaurio! A ver si leemos un poco!
- Osti tu. Un ángel.
- Habías oído hablar de ellos Juan?
- Sí, en la tasca alguna vez han hablado pero vamos que pensábamos que estaban de cachondeo. Vamos, las típicas leyendas que circulan por los pueblos…
- Sigo aquí, por si no os habéis dado cuenta. No os preguntáis a qué he venido? - Pues mira sí, ahora que lo dices.
- Os traigo una buena nueva. Ha nacido el salvador…
- El Salva? Venga mujer, el Salva ya tiene casi 50 años..
- Ay, por favor. Me quieres dejar acabar? Ha nacido el Salvador de todos los hombres y debéis presenciaros ahora mismo en el portal de Belén.
- Ah, pues venga, vamos.

Las ovejas, a todo esto, siguen histéricas perdidas. Tienen mal despertar las pobres. En esos mismos instantes, en el Portál de Belén están María, José y el niño Jesús y detrás el buey la mula. Los tres cantarán una bonita canción navideña, que será “ay del chiquirritín, chiquirriquitín”. Y la mula y el buey harán los sonidos propios de un buey y una mula.

[Cambio de escena. Cerca del Portal hay un río, y en el nada un pato solitario. ]

- cua cua cua cuaaaaaa cuaaando encontraré más patos en este río? Cucccccuccucaaaaaaando se ha visto un río que sólo haya un pato?

[de repente entran de nuevo en escena Juan, Paco, Juliana y Marieta, atravesando el río y pisando al pato]

- cuaaaaaacuuaaa cuaaa bestias que sois! Que estoy debajo!
- Eih! Paco mira tu, la cena!
- Cuaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !!
- Juan no seas bruto que da pena este pobre pato solitario.
- Cuuaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !!!
- Que sí, mira que lo llevamos de ofrenda, que me he fijado que todo el mundo lleva algo .

- Venga vale, píllalo.
- Cuaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !!!

Y parten los cuatro con el pato cogido del cuello.

[Entra de nuevo en escena la estrella]

- Oivá que es esto? Estoy sobrevolando Cisjordania! Uuuuyyyyy vamos a pasar de largo ayayayayyay que me paro, me estoy paraando, ostras estoy en Belén y me he parado en seco!

Y entran los pastores con sus ovejas y el pato. Todos caminamos en fila. A todo esto las ovejas siguen histéricas perdidas. El ángel se ha puesto al lado del portal, y hay una cola impresionante.

Silencio absoluto y caras sonrientes y asombradas. Todos juntos cantamos el Adeste Fideles. En latín y sin protestar.

FINAL DE LA FUNCION

Sanders

2009-11-28T10:40:00.000-08:00

Pedazo señor

Me gusta este actor de estilo ingles. Y eso que sólo lo he visto en cuatro pelis, pero está en asignatura pendiente ponerme al día en su filmografía. Recientemente he visto “Eva al desnudo” y ha sido él, además de la gran inmensa Davis, y la impresionante Anne Baxter, quien me ha fascinado. Esa voz, queda, templada. El humo del cirraguillo envolviéndole. Un personaje que está fuera de la historia, aunque está dentro, de hecho la controla por completo. Y esa clase.

Lo bueno de estar viendo cine clásico, es que es todo bueno. Descubro, tarde, a otro actor predilecto a título póstumo.

Me sorprende su final, nada más y nada menos que en Castelldefels, a 20 minutejos de Barcelona.

"Querido Mundo, me voy porque estoy aburrido. Siento que he vivido bastante. Te dejo con tus preocupaciones en esta dulce cisterna. Buena suerte."

Atrapar el tiempo

2009-11-02T15:23:00.000-08:00

El caballito de bronce

Tendría unos seis años. Se pasó dos horas subiendo y bajando del caballito. Lo miraba, hablaba con él. De repente, se iba corriendo a todo correr, se movía como si fuera un soldadito pensando Dios sabe qué cosas, y hablaba solo. Y luego volvía y se subía de un salto al caballito. Parecía que iba al galope. Yo creo que era muy feliz, allí solito, jugando a no sé qué (no puedo imaginarlo) con aquella escultura del caballito de bronce.

Yo pasé esas dos horas observándole y pensando cuándo olvidamos los adultos a hacer esas cosas. Me refiero a montarnos un mundo con las pequeñas cosas. A poder verlas, sencillamente. Yo creo que el secreto del tiempo lo tienen los niños. Ellos poseen el tiempo, no al revés. Y no sólo porque les queda todo el camino por recorrer, y porque están más cerca del suelo. ¿Por qué si no recordamos la infancia como si durara una eternidad? Porque las metas son a corto plazo y se desgranan los segundos. Dentro de una hora, dentro de media…uy! Y lo que falta para que llegue la noche! Los veranos no se acababan nunca. De mayores nos saltamos la semana de viernes en viernes, craso error. Las metas son a largo plazo “cuando acabe la carrera””cuando cambie de trabajo” “cuando llegue el verano” “cuando sean la hora de salir del trabajo” y lo que hay en medio pasa muy deprisa. Demasiado. Cuando consigues esa meta, buscas otra, y así. Hasta que hay más vista para atrás que para delante.

Yo creo necesario que todos sigamos siendo un poco niños, siempre. Y que la capacidad de ilusionarse permanezca intacta hasta donde se pueda. Y si ya no surge de forma natural, hay que procurar recordarlo: la infancia está en el fondo de nuestras capas de cebolla de existencia. Así que desaparecer, no desaparece.

http://www.youtube.com/watch?v=hkscQIOUhtE

Meryl

2009-10-24T05:46:00.000-07:00

¿Cómo lo hace?

La actriz de nuestros días que más me gusta es Kate Winslet. Bueno, en fuerte competición con Rachel Weisz. Pero creo que Meryl Streep es la mejor actriz de todos los tiempos. Esta belleza poco convencional ha trabajado con los mejores. ¿Alguien sabe cómo es posible que esta mujer hable tan bien polaco y alemán en “La decisión de Sophie”? ¿Alguien sabe cómo puede no parecer que actúe, si no que esté sintiendo lo que está haciendo y diciendo en todo momento? La escogen en papeles un poco dramáticos. Danesa, polaca, italiana. Impecable en todas. Le hacen tomar decisones imposibles. Estar enamorada hasta las cachas, cautivar a dos hombres explicando un cuento durante una velada, ser una inquisidora, o o que baile y cante con gracia y estilo .

Cómo puede hacer eso. Supongo que sencillamente porque es una profesional, y pone la profesión de ACTOR CON MAYÚSCULAS.

Pero de todos, me quedo con su magistral interpretación en los puentes de Madison. Jamás había visto nada igual.

Aquí , o aquí.

Se rinde uno ante el talento de la mujer del teniente francés que madura con honestidad y sigue sorprendiendo.

Perspectiva y relatividad

2009-10-24T04:10:00.000-07:00

Esto es muy grande. Y nosotros muy pequeños.

Pensamos que somos la especie más evolucionada, pero eso es cierto bajo una perspectiva: la nuestra. A una hormiga le importa un carajo. ¿Por qué? Porque no se lo plantea. A lo mejor está más evolucionada porque no siente la necesidad de hacerse preguntas para las que a lo mejor no hay respuesta. Siento curiosidad por cómo resolvían sus preguntas las sociedades antecesoras, me refiero a las del Pleistoceno, puesto que estaban más en contacto con lo elemental.

Como decía Cajal cuando se enfrentó a los enigmas que le planteaba la neurona, hay que ir a lo simple.

Lo que tenemos nosotros ahora, es más consciencia de nosotros mismos y nuestro recorrido, podemos volver al vista atrás y adelante, y analizar y analizar. Y tenemos herramientas, Ciencia e Historia. Pero me pregunto si los que empezaron en esta andadura humana echaban la vista atrás o sólo miraban el presente. O tal vez el futuro.

El hombre de Neanderthal, al cual se tuvo durante mucho tiempo como inferior a su compatriota el Cro-Magnon, fue el primero del que se tiene noticia manifestó conciencia del final, y empezó a enterrar a sus muertos. Y concibieron la vida después de la muerte. Indicios de ello lo tenemos en el cazador de la caverna de La Chapelle-aux-Saints, sobre cuyo pecho dejaron una pata de bisonte y utensilios de sílex. Se sabe que sus congéneres le ayudaron a sobrevivir y alcanzar una edad madura para ese tiempo. Compasión. Luego aparecieron los enterramientos de La Ferrassie en posición fetal y orientados en dirección este-oeste ¿para ahorrar trabajo en la apertura de fosas? ¿o por otras razones? ¿tiene esa orientación algo que ver con la salida y la puesta del sol? Sigue sin haber consenso. O el sorprendente hallazgo de flores en un enterramiento en Shanidar.

También otros restos demuestras otra de las tendencias innatas del ser humano, la violencia. Shanidar, Skhulnos hablan de ello.

Haya dioses, Dios, o nada, el universo es muy seductor, especialmente desde que se cree no es finito. En este día chorra, me hago estas reflexiones. Supongo que se nota que acabo de ver cierta película y que he seguido cierto debate. Me ha hecho recordar al mejor profesor que he tenido, quien durante una de sus magistrales clases de prehistoria hizo que nos planteáramos todas estas cuestiones mientras le escuchábamos fascinados.

Muchas dudas, demasiadas. Tal vez nos falte perspectiva o distancia.

¿Cuál es la respuesta? Mejor dicho. ¿Cuál es la pregunta?

Escenas que sientan bien

2009-10-12T03:04:00.000-07:00

¿Por qué las pelis de ahora no tienen “eso”?

Y no sé explicar lo que es “eso”. Debe ser una mezcla. Los vestidos de ellas y los trajes de ellos. Los peinados. La belleza clásica. Los diálogos. Los argumentos. Los colores. Qué se yo. “Eso”.

Y con esto no quiero decir que no me guste el cine de ahora. Porque no se hace cine como antes, pero sigue habiendo cine muy bueno. Ahora tiene “otras cosas”.

Un ejemplo de “eso” en los musicales:

I got!

Más escenas y bailes deliciosos. Qué bonito y qué ganas de ir a Paris por Dios.

Y esta otra, qué me decís de esta escena:

Mambo!

To be continued…

¿Pero qué me estás contando?

2009-10-10T16:19:00.000-07:00

Apolo, Venus, Vulcano, Marte...

Están en plena fragua. Y en estas entra el dios Apolo, para comunicarle a Vulcano que su esposa, Venus, acaba de traicionarle con el dios de la guerra, Marte. Los demás están alucinados. Vulcano lo que está es encendido.

- Pero ¿qué me estás contando, hombre?
- Lo que oyes, Vulcano. Lo que oyes.
- Miiiira, mira, eh? Miraaaa, Apolo. Cuidado jovenzuelo. Que aquí todos estamos haciendo instrumentos para la guerra, por si no te has dado cuenta. Así que no vengas aquí con la luz esa que sale del laurel que llevas, todo delicado y bello a contarme eso y pretendas quedarte tan ancho.
- Vamos a ver, Vulcano, un respeto. O crees que me hace gracia venir a contarte esto? Que sí, que tu mujer se ha ido con Marte, y no es la primera vez.
- ¿Con quién? ¿Con Martes, dices? ¿con el bigotes? ¿con ése???
- Hombre, reconoce que está bien dotado, cuerpo bien musculado, guerrero, valiente, bello… Además lo de Venus y Marte es amor verdadero. No es un enredo cualquiera.
- O paras de hablar o no quieras saber dónde acabará esta barra de hierro candente
- Me callo. Me callo. Tranquilo.
- Ya sabía yo que al final me la pegaría. Si ya me lo decía mi madre verdadera Tetis. “que es muy guapa, Vulcano, cuidao, que es la diosa del amor”…perraca!!! –Vulcano, se vuelve hacia los herreros: ¿Es por la cojera? Por eso mi madre genética Juno me acabó arrojando del Olimpo cuando aún llevaba pañales… Joder, y encima le estoy haciendo la armadura a ese canalla.

Todos se apresuran a decir “no hombre, no. Tú eres estupendo. Eres el herrero de los dioses…”. Apolo prefiere dejarlos que la cosa ya se empieza a poner chunga, no sea que vaya a recibir.

- Bueno, mira. Yo ya te he informado. Y ahora me tengo que ir, venga. Adiós.
.............................................................................................
- Venganza! venga, vamos a hacer unas redes que no se vean…

Los herreros murmuran entre ellos "ja s'ha begut l'entenimet" "ara si l'hem feta bona, tu" "Ens enredarà i després ens la fotrà, ja veuràs" "Ep, tu, Hefestus, digues alguna cosa..."

- Pero si lo nuestro es la forja…
- A callar, cíclopes! Que no estoy para tonterías. Venga. Las redes. Les tenderé una trampa. Lo que voy a hacer es hacerles pasar vergüenza, pero delante de todos, vamos. Las redes no se tiene que ver, de acuerdo? Avisad a todos los dioses del Olimpo. Esta noche tenemos numerito.

Me he permitido esta pequeña travesura. El cuadro me encanta, como todos los cuadros de Velázquez. Es perfecta la composición. Perfecta la representación de los cuerpos, muy académica, al estilo clásico. Y perfecta, increíble diría yo, la expresividad de los personajes. Atención especialmente al cíclope-herrero situado entre la figura de espaldas y la que se inclina sobre la coraza de la derecha:

La primera vez que contemplé este cuadro pensé que era una representación religiosa: Cristo apareciéndose a sus apóstoles resucitado. No sé por qué, es lo primero que me vino a la cabeza. La túnica, la luz que emana de la cabeza. Luego leí la historia y también que por aquel entonces, en pleno Siglo de Oro, había una cierta postura anti-mitológica, vamos con menos reverencia que nuestros vecinos franceses. Aquí el mismo tema por Le Nain:

Yo me quedo con Velázquez, sin duda alguna. “en Velázquez todo se dignifica, todo lo que pinta, sea falso dios o deforme criatura”.

Surrealisme poètic

2009-10-05T13:35:00.000-07:00

És quan dormo que hi veig clar

Us poso aquest poema del poeta surrealista i avantguardista Foix, que parla de la claredat que donen els somnis.

És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina,
Amb perles a cada mà
Visc al cor d'una petxina,
Só la font del comellar
I el jaç de la salvatgina,
–O la lluna que s'afina
En morir carena enllà.
És quan dormo que hi veig clar
Foll d'una dolça metzina.

És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata,
Hi ha un pany de mar al revolt
I un tros de cel escarlata,
Un ocell fa un giravolt
I treu branques una mata,
El casalot del pirata
És un ample girasol.
És quan plou que ballo sol
Vestit d'algues, or i escata.

És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era,
Em vesteixo d'home antic
I empaito la masovera,
I entre pineda i garric
Planto la meva bandera;
Amb una agulla saquera
Mato el monstre que no dic.
És quan ric que em veig gepic
Al bassal de sota l'era.

Fondos

2009-09-25T14:13:00.000-07:00

El paisaje del pintor de batallas

Somos naturaleza, esa es la historia. El universo no tiene sentimientos. La naturaleza es tan cruel como el azar, somos crueles porque somos parte de este mundo. APR.

Las reflexiones que estamos haciendo en nuestro querido y recuperado foro a propósito del Pintor de Batallas, me han hecho pensar en los escenarios que pudo ver Faulques, y en el aspecto que podría tener ese mural. Recurro a los pintores que no sólo han representado guerras en el sentido estricto de la palabra, si no sus propios escenarios como espectadores del horror la naturaleza, la cósmica y la humana. Saben que tarde o temprano acabarán allí, en el cuadro de Brueghel. Rauschengerg lo sabía. Basquiat también.

El paisaje de Faulques podría parecerse al fondo de las Lanzas de Velázquez. Lo imagino abstracto, insinuando de forma difusa humo de explosiones, confusión. Las formas sin definir. Y sin embargo hay detalles muy precisos, deliberadamente precisos. Me pregunto cómo se recuerda una guerra. Yo que gracias a todos los dioses no he estado en ninguna y lo único que he visto ha sido por la TV no puedo imaginarlo. Debe ser caótico, y veloz. Muy veloz. Tensa e interminable la espera y lo demás precipitado, caótico. Ya no distingues quién era amigo y quién no lo era. Los instintos primarios mandan. Sólo los primarios.

Faulques pudo recurrir a técnicas parecidas a las de William Turner para algunos escenarios, o tal vez le sirvieran de inspiración los futuristas italianos que pintaban la velocidad, como Boccioni. Paolo Ucello y su surrealista Batalla de San Romano están en la mente de Faulques desde que contempló ese cuadro junto a Olvido. Una composición que parece un ejercicio de geometría inaudita para el momento. Caos ordenado y perspectiva, dando un paso mas allá a lo que inició Giotto en la Capilla Scrovegni. Curioso que a mí ese cuadro de Ucello me parece casi fantasioso, y me recuerda a los fondos de la película La bella durmiente, no me sorprendería que se pudiera ver mejor con unas gafas de esas de 3D.

Es posible que ese mural tuvieran en ciertos momentos el estilo expresionista de los del Puente. Trazos violentos, angulosos, gruesos. Y es que no creo que en la retina pueda quedar eso de forma clara para nadie. El mismo Markovic le dice a Faulques que en el cuadro hay enigmas. A veces, cuando se intenta rememorar una experiencia traumática, lo que surge son sombras e imágenes borrosas. Es muy incómodo porque te da una sensación de irrealidad: pero en cambio tú has vivido eso. El cuadro de Brueghel es en cambio de un detallismo tremendo, en cada rincón del cuadro, hay una historia.

Antes habé de una cierta imprecisión. Preferiría matizar hoy, después de una semana de dejar en "stand by" esta entrada, ese punto. Hay detalles que se recuerdan con precisión fotográfica, y claro Faulques había sido fotógrafo. Jacques Callot no es precisamente difuso en su serie de las miserias de la guerra. Y además una de las escenas del mural de Faulques es clavada. También hay lugar para pararse en una escena y ver nítidos sus contornos. Como en el detalle de esta escena de Piero della Francesca.

Hay pinturas en las que el espectador entra, y otras que no consiguen ese objetivo. Yo creo que cuando un pintor utiliza el pincel como un instrumento comunicado directamente por su alma, empatiza con el espectador. Y transmite lo que está dentro, ni más ni menos.

A mí me llama mucho la atención este dibujo, me conmueve de puro sencillo que es:

Lo pintaron los niños de Terezin. Sus autores pasaron allí unos dos años y luego fueron deportados a Auschwitch, de donde ya no salieron. La tristeza se adivina en los trazos, de tenues y suaves tonos pasteles en algunos (recuerdo aquel que se llama “mamá”) y violentos trazos de tonos oscuros y rojos en otros (aquí me viene a la memoria el que se llama “miedo”). El más célebre de estos dibujos es esa pareja de mariposas que se convirtió en el triste eslogan años más tarde de esta colección de dibujos bajo el título “No he visto mariposas por aquí”.

En el fondo, todos se parecen.

Colores sepia y finales felices

2009-09-25T13:44:00.000-07:00

Artesanía Disney

Hoy apetece perderse en alguna peli de este hombre. En ése instante. Con esos los colores y todo ese detalle.

Si a una estrella has de pedir

que te dé buen porvenir

tu deseo más feliz concederá.

Pidele de corazón

lo que sea tu ilusión

Y la estrella escuchará.

Hoy me apetece escuchar...

2009-09-15T03:50:00.000-07:00

Al Manel

En la que el Bernat se’t troba
http://www.youtube.com/watch?v=X5bBZ5ZbOWE

(m’agrada l’estribillu “què bonic, què bonic, què bonic! Quina nena més dolça devia ser, quin plaer haver-la pogut conèixer fa molt de temps!”)

Pla quinquennal
http://www.youtube.com/watch?v=kUKfaAEBwoQ

I la Dolors
http://www.youtube.com/watch?v=dhAJPcyID2U&feature=related

En Manel és un descobriment recent. Tant recent, que només fa dos dies pràcticament que el sento. Em recorda una mica a Sisa, i una altra miqueta a l’Albert Pla, per la innocència de les lletres, el ritme, i l’alegria. L’èxit del Manel potser no se l’esperaven ells mateixos, perquè s’està convertint en tot un fenomen, amb només el seu primer disc. Ells que són una mica cumbas, qui els hi hauria d'haver dit.

En fi, que és música per deixar-se emportar, i relaxar-se, que sempre ve de gust. Que gaudiu nens i nenes!! I passi-ho bé!

Vermeer y el interior holandés

2009-09-11T09:15:00.000-07:00

El soldado y la joven sonriente

En 1658 Johannes Vermeer pintó este cuadro siguiendo lo que ya se había convertido en un clásico en sus composiciones. Una escena de interior con una ventana abierta en un lateral por donde penetra la luz que incide directamente sobre uno de los personajes, y al fondo un mapa de Holanda y Frisia Occiedental. El mismo mapa que decora otras de sus composiciones. En aquel momento, tener un mapa en casa era un símbolo de distinción y categoría y la de cartógrafo era una profesión de gran reputación.

Poco se sabe de este grandísimo genio de Delft, gran pintor de la luz y los interiores de la Edad de Oro de la pintura holandesa, que gozó de cierta fama en su día, aunque trabajó más bien como comerciante del arte de otros artistas contemporáneos y acabó endeudado hasta las orejas tras desastre de los diques de Holanda cuando se echaron a perder los terrenos de su suegra, que es quien poseía la fortuna con la que se sostenía su numerosísima familia.

No es demasiada la obra que nos legó, pero es inmensa. Esta es una de mis pinturas favoritas. Deliciosamente atractiva. Recuerda a alguna composición de otro de los grandes del momento, Pieter de Hooch. En la escena, un apuesto soldado (como denota su atuendo y sombrero típico) muestra una poderosa espalda al espectador y un poco el perfil, el brazo sobre la cadera en actitud abierta e implicada en una animosa conversación, y adoptando una pose algo chulesca. Conversa –aunque en ese preciso instante no está conversando- con una hermosa joven que sostiene un vaso en las sus manos. Ella en ese momento le mira sonriendo, y tiene una mezcla de expresión tierna, dulce y despierta.

Esta es una escena de seducción, como ocurre en las otras composiciones de Vermeer donde el tercer protagonista es el vino.

Mientras contemplo este cuadro no puedo evitar imaginar la escena, y me pregunto qué le está contando el apuesto soldado a la joven que sonríe. Dejadme que se me vaya un poco la pinza imaginando qué podría estar pasando en ese momento…. ¿le estará contando sus hazañas bélicas?

Imaginemos que él es un amigo de la familia. A ella la conoce desde que era una niña. A pesar de la derrota reciente de Holanda frente a los ingleses, él es recibido con todos los honores. Va a visitarla a su casa…

- Querida Anna Maria, sigue vuestra merced tan hermosa como la recordaba. Nunca he olvidado su sonrisa. Me reconfortaba cuando estaba frente al enemigo.

Ella baja la mirada, vuelve a mirar a su Capitán, y le sonríe.

- Oh, querido capitán Jan, es vuestra merced tan galante, haga el favor que me sonrojo. Diga vuestra merced, ¿fue muy peligroso? ¿Cómo consiguió salir ileso?
- Faltó muy poco, mi querida Anna Maria. Estuvimos asediados durante tres dias en Scheveningen. Por nuestra patria y por nuestros hijos y mujeres tuvimos que rendirnos.
- Es vuestra merced un héroe. No luchó su padre también contra los españoles en Breda?
- Sí, fue una gran pérdida. Ah, Anna Maria ¡cuántos países ansían arrebatarnos nuestras posesiones!

La cosa va bien. Se la está ganando. Vive en una casa bonita, es joven, es hermosa y la quiere como compañera para los restos de los restos. Esta no se me escapa.

- Permítame mi bella Anna María que le sirva un poco más de vino…
- Sí, gracias, Capitán…¿me haría vuestra merced el honor de quedarse a cenar?

Pero, ¿Y si las cosas hubieran ido de este modo?

- Dígame Capitán, ¿cómo cree que quedará nuestro país tras esta derrota? Llevamos años peleando por preservar posesiones de ultramar, la hegemonía sobre los mares está mermada.
- Las Provincias Unidas no se rendirán, creedme. Habrá una segunda parte de esto
- Pero Capitán Jan, está visto que no podemos pretender imponer el concepto de “mare liberum” en todos los mares menos en los lugares donde tenemos nuestras colonias. Es una falacia, además poco ético. Nuestros intereses siempre chocarán con los de las demás potencias y en concreto con los ingleses y su acta de navegación. Si obramos así perdemos clientes, Holanda no se puede permitir eso. Y la superioridad naval inglesa ha quedado demostrada…

La conversación cobra tiznes poco habituales. El Capitán, con una joven, en esa estancia de luz ténue. Hay que reconducir la conversación. El capitán intenta recuperar la compostura y de paso la postura y posición. Apoya un brazo sobre la cadera y se yergue ligeramente.

. Pero querida Anna Maria, una dama no debería preocuparse por cuestiones políticas. Luce hoy usted un tez tan luminosa, y …¿le apetece un poco más de vino?

Ella sonríe y le dice:

- No sea usted pretencioso, Capitán. Cuénteme cuáles son las intenciones de nuestro gobierno para hacer frente a la crisis.

Dadas las coordenadas temporales, resulta más creíble la primera, me parece. Aunque nunca se sabe.

Hoy me gustaría estar...

2009-09-05T16:10:00.000-07:00

En este salón, después de cenar con unos amigos a los que hace años que no veo, con una sobremesa larga por delante, unas copas y cantando esta canción:

http://www.youtube.com/watch?v=2W6JKXYxIUQ

Escoge un camino y tira

2009-09-04T10:10:00.000-07:00

Tomar decisiones me cuesta lo indecible. Una vez las tomo, tiro pel dret, como cuando hay que hacer un ascenso o un descenso por la montaña. No exige más que saber lo que tienes delante y concentración en cada paso: uno detrás de otro, fijándote bien donde pisas y sin pensar más que en lo que tienes delante. Son los momentos previos los que me descolocan. No es tiempo pa andarme con semejantes dudas a esta altura de la película. En plena meseta. Pero he abierto un flanco y ante mí surgen dos caminos. No. Bien podrían ser más de dos, de hecho.

Uno de ellos lo conozco bien, es la senda que llevo pisando desde hace muchos años. El otro es totalmente desconocido. La parte vaga de mí no quiere dejar de estar en lo familiar, porque ahí está todo bajo control. Me sé el mientras tanto y casi el final. El otro camino entraña riesgos, desequilibrio al principio. Y un “y si” detrás de otro, sin embargo…

Sin embargo.

La única manera de no lamentarse o no hacerse demasiadas preguntas es: 1. conformándose 2. Arriesgando.

http://www.youtube.com/watch?v=0uBh06zkY24

Crisis del copón. No sé qué hacer.

Necesito escuchar algo alegre.

http://www.youtube.com/watch?v=u6YLMGKzGgg

Matisse y la exaltación del color

2009-08-28T04:00:00.000-07:00

El Fauvismo, viene de la expresión francesa “fauve”, salvaje. En 1898 empezó a despuntar lo que con el tiempo adquirió esa denominación, cuyo máximo exponente fue Henry Matisse y su iniciador, tal vez, André Derain, además de Maurice de Vlaminck, Raoul Dufy, Kees van Dongen, Otho Friesz y George Braque, aunque éste último acabo decantándose por el cubismo.

Extraña y violenta combinación de tonos en estado puro –primarios, básicamente rojo, amarillo y azul y sus complementarios violeta, anaranjado y verde- que durante un tiempo causó rechazo y se acusó de ser meramente decorativista especialmente en los años -30 y no fue tras sus exposiciones en NY y Europa cuando comenzó a revalorizarse.

Fue Louis Vauxcelles quien acuñó el termino Fauvisme para referirse a este movimiento, en el que el color cobra autonomía absoluta sobre la forma y huye de cualquier parecido con la realidad. Lo que se representa es la realidad del pintor, que a veces refleja sus propias vivencias.

Matisse empezó a pintar siguiendo la intuición y fijándose en el director de la escuela de bellas artes donde entró después de estudiar derecho, el pintor simbolista G. Moreau. En Matisse confluyen influencias del arte bizantino, oriental (de ahí sus célebres odaliscas), del arte del norte de África. Matisse perseguía el sol, y Paris no era suficiente.

Nunca trata de imitar la realidad, y cuando reproduce el desnudo femenino o las naturalezas muertas (sus temas predilectos) estudia la torsión, el movimiento y lo dispone de forma caprichosa, arbitrárea, y el color le sirve para ordenar la composición. Siempre huyendo de la rigidez y el hieratismo.

Matisse canta la alegría de vivir y eso es lo que más me gusta de su pintura.

El retrato –la Sr. de Matisse- que seleccionado ya indica quien es el protagonista absoluto, aunque en realidad no sirva para nada: tan sólo el contraste cromático con el rojo. Hay una cierta brutalidad en los rasgos de la mujer retratada, reminiscencia de su fijación por el arte primitivista y su sencillez de formas. La técnica de la obra se basa en el grueso del pincel, en su huella, y la densidad del empasta que confiere mayor expresividad (de esto supieron mucho otros que llegaron posteriormente, los expresionistas). Matisse pintó a su mujer como él la veía, captando la intensidad de su mirada. Todo esto fue antes de su viaje a Colliure con su amigo Derain, donde descubrió la luz y sus efectos sobre el color, y sustituyó el retrato por el paisaje.

Montañas

2009-08-09T03:31:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Lh1opOOOJeQ&feature=PlayList&p=0C2205324E9CDF2E&playnext=1&playnext_from=PL&index=34

“Hay viajes que parecen destinados a mostrarnos qué es la vida: son, por tanto, como un símbolo de existencia”… “La vida es una bufonada: esa disposición misteriosa de implacable lógica para un objetivo vano. Lo más que se puede esperar de ella es un cierto conocimiento de uno mismo –que llega demasiado tarde- y una cosecha de remordimientos inextinguibles”.

J. Conrad

“Yo poseo las cimas, poseo las cimas que he ganado. ¿Y si no vivo más esos regios días? Sus noches viven en mí, sueñan mis pies con los celestes senderos, mi corazón descansa en las colinas. No lamentaré lo que dejé por hacer. Poseo las cimas y sueño con los sueños que he ganado”.

Young